Автор: Вот и лето прошло,
словно и не бывало.
Арс. Тарковский
Пробужденье сентября
в ауре грибного духа
под распевы словаря
в тишине глухого слуха.
Далеко ещё до стуж,
до рождественского снега.
В зеркалах осенних луж
чуть подрагивает небо.
На зелёной бронзе дня
разноцветная патина,
щёки нежностью дразня,
серебрится паутина.
Повторяешь наизусть —
вот и лето миновало,
и вплетает в строчки грусть —
мало, словно не бывало.
Мало, словно на пути
первый шаг ещё не выстыл,
а уж, господи прости,
у виска присвистнул выстрел.
Словно что-то не успел,
проморгал, не дотянулся,
отбродил, перекипел
и с собою разминулся.
На лесной поляне лечь,
на глаза кепарь набросить
и сквозь птичьи плач и речь
слушать, что нашепчет осень –
что на век и что на день,
что печаль и что отрада,
отчего грустит шагрень…
Мало? Больше и не надо.
© 28.8.2019
Виктор Каган
Вот и лето прошло,
словно и не бывало.
Арс. Тарковский
Пробужденье сентября
в ауре грибного духа
под распевы словаря
в тишине глухого слуха.
Далеко ещё до стуж,
до рождественского снега.
В зеркалах осенних луж
чуть подрагивает небо.
На зелёной бронзе дня
разноцветная патина,
щёки нежностью дразня,
серебрится паутина.
Повторяешь наизусть —
вот и лето миновало,
и вплетает в строчки грусть —
мало, словно не бывало.
Мало, словно на пути
первый шаг ещё не выстыл,
а уж, господи прости,
у виска присвистнул выстрел.
Словно что-то не успел,
проморгал, не дотянулся,
отбродил, перекипел
и с собою разминулся.
На лесной поляне лечь,
на глаза кепарь набросить
и сквозь птичьи плач и речь
слушать, что нашепчет осень –
что на век и что на день,
что печаль и что отрада,
отчего грустит шагрень…
Мало? Больше и не надо.
© 28.8.2019