Автор: Он пишет тёмной кровью по реке,
он так любим, он, боже, так далёк,
опавший лист прилип к его щеке,
как мотылёк.
В горячечных хрипящих голосах,
несущих нас отсюда в никуда,
живём, живём на разных полюсах,
телами прожигая корку льда,
дыханьем наполняя пустоту
покинутых небес, в такой дали,
где даже дождь способен на лету
состариться и не достичь земли.
Он — дождь. Он — лёд. И прошлое придёт
неудержимой жаждущей волной,
и ты взойдёшь к нему сквозь шар земной
и вытрешь пот.
Андрей Ширяев
Он пишет тёмной кровью по реке,
он так любим, он, боже, так далёк,
опавший лист прилип к его щеке,
как мотылёк.
В горячечных хрипящих голосах,
несущих нас отсюда в никуда,
живём, живём на разных полюсах,
телами прожигая корку льда,
дыханьем наполняя пустоту
покинутых небес, в такой дали,
где даже дождь способен на лету
состариться и не достичь земли.
Он — дождь. Он — лёд. И прошлое придёт
неудержимой жаждущей волной,
и ты взойдёшь к нему сквозь шар земной
и вытрешь пот.