Бахыт Кенжеев. Подборка стихотворений

* * *

Пережив свои желания, разлюбив свои мечты,

перестал искать по пьяни я гений чистой красоты,

позабыл свиданья с музою и во сне, и наяву,

вычислитель молча юзаю, в честной лодочке плыву,


но, душевным кататоником став, имею бледный вид.

Мне бы дёрнуть водки с тоником, да головушка болит,

иль с утра откушать кофию, да сердечко не берёт —

вот такая философия, огурец ей в бледный рот.


Если смерть не отнимала бы право на любовь и речь,

эту горечь типа жалобы, лучше было б приберечь,

сохранить на крайний случай, но где же, спрашивается, он,

за какой лежит излучиной речки грифельных времён?


Впрочем, если долго мучиться, сколько волка ни корми,

что-нибудь ещё получится — надрывайся, чёрт возьми —

бормоча, иронизируя, разгоняя ночь дотла

неразумной песней сирою веницейского стекла.


* * *

Шуршите, медленные дни мои.

Кыш, чёрный ворон, я не твой.

Проходит жизнь необъяснимая,

шумит водою дождевой.


Писать? То некому, то не о чем.

Читать — ленюсь. Дышу — тайком.

Так и помру, должно быть, неучем,

затворником и дурачком,


и гложет зависть к тем, которые,

на карту ставя наугад,

по вечерам в консерватории,

как совы в клеточках, сидят,


а то, не ведая ни страха, ни

беды (не то, что я, изгой),

гуляют чинно с черепахами

по рощам родины другой.


Но если даже принцу Дания —

тюрьма, логично, знать, и мне

скучать в темнице мироздания,

неслышно лёжа на спине.

Остальные стихотворения читать здесь:

Один комментарий к “Бахыт Кенжеев. Подборка стихотворений

  1. Бахыт Кенжеев. Подборка стихотворений

    * * *
    Пережив свои желания, разлюбив свои мечты,
    перестал искать по пьяни я гений чистой красоты,
    позабыл свиданья с музою и во сне, и наяву,
    вычислитель молча юзаю, в честной лодочке плыву,

    но, душевным кататоником став, имею бледный вид.
    Мне бы дёрнуть водки с тоником, да головушка болит,
    иль с утра откушать кофию, да сердечко не берёт —
    вот такая философия, огурец ей в бледный рот.

    Если смерть не отнимала бы право на любовь и речь,
    эту горечь типа жалобы, лучше было б приберечь,
    сохранить на крайний случай, но где же, спрашивается, он,
    за какой лежит излучиной речки грифельных времён?

    Впрочем, если долго мучиться, сколько волка ни корми,
    что-нибудь ещё получится — надрывайся, чёрт возьми —
    бормоча, иронизируя, разгоняя ночь дотла
    неразумной песней сирою веницейского стекла.

    * * *
    Шуршите, медленные дни мои.
    Кыш, чёрный ворон, я не твой.
    Проходит жизнь необъяснимая,
    шумит водою дождевой.

    Писать? То некому, то не о чем.
    Читать — ленюсь. Дышу — тайком.
    Так и помру, должно быть, неучем,
    затворником и дурачком,

    и гложет зависть к тем, которые,
    на карту ставя наугад,
    по вечерам в консерватории,
    как совы в клеточках, сидят,

    а то, не ведая ни страха, ни
    беды (не то, что я, изгой),
    гуляют чинно с черепахами
    по рощам родины другой.

    Но, если даже принцу Дания
    — тюрьма, логично, знать, и мне
    скучать в темнице мироздания,
    неслышно лёжа на спине.

    Остальные стихотворения читать по ссылке в блоге.

Добавить комментарий