Вот картина жизни утлой: поутру с посудой мутной пилит кроткий индивид
К гастроному у больницы, где младая продавщица потной мелочью гремит.
В проволочной пентаграмме двор с беседкой, с тополями, три семерки из горла,
Ломтик плавленого сыра, полотно войны и мира, просияла и прошла…
Глубока земли утроба. Что толпиться возле гроба, на подушках ордена.
Продвигается к закату век, охотится на брата брат, настали времена
Криводушны, вороваты, — и проходят отчего-то, чья же, господи, вина?
Как сказал Цветков когда-то, нет двуногому работы, только смерть или война.
Ах, картина жизни праздной: долгий город безобразный, образ родины всерьез!
Не узнала, не забыла, билась в судороге, любила, выгоняла на мороз —
Ну куда ты на ночь глядя? Что с тобою? Бога ради! Налегке так налегке,
Только шарф, чтоб не продуло. Ах отчизна, дура дурой, с детской скрипочкой в руке…
Тьма сырая смотрит нагло. Так куда ж нам плыть? Куда глаза глядят, туда, где луч
Ртутный воздуха не чает, тонким снегом отвечает, где кривой скрипичный ключ
Звякнет в скважине замочной, чтобы музыкой заочной… брось. Меж ночью и цепной
Жизнью, что светлеет, силясь выжить, прочен и извилист шов проходит черепной.
Бахыт Кенжеев
Вот картина жизни утлой: поутру с посудой мутной пилит кроткий индивид
К гастроному у больницы, где младая продавщица потной мелочью гремит.
В проволочной пентаграмме двор с беседкой, с тополями, три семерки из горла,
Ломтик плавленого сыра, полотно войны и мира, просияла и прошла…
Глубока земли утроба. Что толпиться возле гроба, на подушках ордена.
Продвигается к закату век, охотится на брата брат, настали времена
Криводушны, вороваты, — и проходят отчего-то, чья же, господи, вина?
Как сказал Цветков когда-то, нет двуногому работы, только смерть или война.
Ах, картина жизни праздной: долгий город безобразный, образ родины всерьез!
Не узнала, не забыла, билась в судороге, любила, выгоняла на мороз —
Ну куда ты на ночь глядя? Что с тобою? Бога ради! Налегке так налегке,
Только шарф, чтоб не продуло. Ах отчизна, дура дурой, с детской скрипочкой в руке…
Тьма сырая смотрит нагло. Так куда ж нам плыть? Куда глаза глядят, туда, где луч
Ртутный воздуха не чает, тонким снегом отвечает, где кривой скрипичный ключ
Звякнет в скважине замочной, чтобы музыкой заочной… брось. Меж ночью и цепной
Жизнью, что светлеет, силясь выжить, прочен и извилист шов проходит черепной.
https://lh3.googleusercontent.com/HEPIGRNIVkx-MzLH8QkBr8TrmdSFkqRBI3RZj5JD_bdx1awvp1UwXJJOJeTv73dyw3yziQ=s128