Автор: Записки из мёртвого дома, Где всё до смешного знакомо – Вот только смеяться грешно, Из дома, где взрослые дети Едва ли уже не столетье, Как вены, вскрывают окно. По-прежнему столпотвореньем Заверчена с тем же терпеньем Москва, громоздясь над страной. В провинции вечером длинным По-прежнему катится ливнем Заливистый, полублатной. Не зря меня стуком колёсным – Манящим, назойливым, косным – Легко до смешного увлечь. Милее домашние стены, Когда под рукой – перемены, И вчуже – отчётливей речь. Небось нам и родина снится, Когда за окном – заграница. И слёзы струятся в тетрадь. И пусть себе снится хвороба, Люби её, милый, до гроба: На воле – вольней выбирать. А мне из-под спуда и гнёта Всё снится лишь – рёв самолёта, Пространства земного родство. И это, поверь, лицедейство, Что будто бы некуда деться, Сбежать от себя самого. Да сам-то я кто? И на что нам Концерты для лая со шмоном, Наследникам воли земной? До самой моей сердцевины – Сквозных акведуков руины, И вересковые равнины, И – родина, Боже ты мой... Источник: сайт "45 параллель"