Иосиф Бродский. Метель в Массачусетсе

Один комментарий к “Иосиф Бродский. Метель в Массачусетсе”

1. Иосиф Бродский. Метель в Массачусетсе

   Виктории Швейцер

   Снег идет — идет уж который день.
   Так метет, хоть черный пиджак надень.
   Городок замело. Не видать полей.
   Так бело, что не может быть белей.

   Или — может: на то и часы идут.
   Но минут в них меньше, чем снега тут.
   По ночам темнота, что всегда была
   непроглядна, и та, как постель, бела.

   Набери, дружок, этой вещи в горсть,
   чтоб прикинуть, сколько от Бога верст —
   мол, не зря пейзаж весь январь молил
   раз дошло насчет даровых белил.

   Будто вдруг у земли, что и так бедна,
   под конец оказалась всего одна
   сторона лица, одна щека.
   На нее и пошли всех невест шелка.

   Сильный снег летит с ледяной крупой.
   Знать, вовсю разгулялся лихой слепой.
   И чего ни коснется он, то само
   превращается на глазах в бельмо.

   Хоть приемник включить, чтоб он песни пел.
   А не то тишина и сама — пробел.
   А письмо писать — вид бумаги пыл
   остужает, как дверь, что прикрыть забыл.

   И раздеться нельзя догола, чтоб лечь.
   Не рубаха бела, а покатость плеч.
   Из-за них, поди, и идут полки
   на тебя в стекле, закатив белки.

   Эх, метет, метет. Не гляди в окно.
   Там подарка ждет милосердный, но
   мускулистый брат, пеленая глушь
   в полотнище цвета прощенных душ.

   Войдите, чтобы ответить