Автор: День мой пуст, как мой почтовый ящик.
Мне никто уже давно не пишет,
Я живу, как мезозойский ящер —
Каждый встречный кажется мне лишним.
Может быть, такое время года,
Может быть, характером не вышла.
Слишком часто портится погода,
Слишком часто стали сниться вишни.
Запах детства: вишни и крыжовник,
Старый кот и громкий лай собачий.
Как же матерился пьяный дворник!
Как же точно жизнь он обозначил!
Я сижу, пью кофе на балконе,
Ничего, что стала так ранима,
А вдали, на темно-жёлтом склоне
Облака и годы мчатся мимо…
День мой пуст, как мой почтовый ящик…
Инна Костяковская
* * *
Слишком часто портится погода,
Слишком часто стали сниться вишни.
Запах детства: вишни и крыжовник,
Старый кот и громкий лай собачий.
Как же матерился пьяный дворник!
Как же точно жизнь он обозначил!
Я сижу, пью кофе на балконе,
Ничего, что стала так ранима,
А вдали, на темно-жёлтом склоне
Облака и годы мчатся мимо…
:::::::::::::::::::
пишу записку, дорогая Инна,
пишу записку Вам
про ящик свой почтовый.
А он, уВы, не пуст —
счета, счета, реклама и слова…
Пью кофе у компА.
У Вас своя тропа,
у Вас — стро- ф а
и риф-ма,
чего же боле?
и облака, что мчатся мИмо, —
куда же мчаться, не в МимО
«Обл-ака плывут, как в кино..
Облака плывут в Абакан,
Не спеша плывут облака…
Им тепло небось, облакам,
А я продрог насквозь, на века…»
https://www.youtube.com/watch?v=Hcd3nfmXRwY
Спасибо, Александр!