Автор: 
* * *
Начиная стихи, слепо шаришь в молочном тумане,
Сам не зная ты где – на подъёме, на спуске, на грани.
Нужной рифмы дождись, и она тебе карты раскроет,
И дорогу укажет, и мостик воздушный построит.
Но, едва ты пойдёшь по дороге, указанной ею,
Рифма новая скажет: «Нет-нет. Не туда. Сожалею».
И потянет тебя за собой так упрямо и властно,
Что подумаешь ты про себя: «Наконец-то всё ясно.
Наконец-то сошлось, как в задачке, решенье с ответом».
Но последняя строчка отрежет: «Стихи не об этом.
А о чём – ты узнаешь у рифмы капризной и вольной,
Что прикинулась глупенькой, бедной, наивной, глагольной».
2011
* * *
Летучий слог, легчайшее перо,
Подаренное птицей поднебесной
И с высоты слетевшее отвесной…
Не верьте будто всё, как мир, старо.
Младенец мир младенчески раним.
Наитие, любовь и вдохновенье
Творят миры в кратчайшее мгновенье:
Один, другой и третий вслед за ним.
Те рождены сегодня, те вчера
Сотворены неповторимым слогом,
А те, едва замысленные Богом,
Еще висят на кончике пера.
1986