Автор: Солнце вломилось.
Завтрашний день,
А просыпаться всё неохота,
но со стены возвещает что-то
листьев акации зыбкая тень,
как письмена языка чужого…
Точно! Послание! К чёрту сон!
Шанс, что бывает раз в миллион
лет, и не жди, что выпадет снова.
Сколько случилось за этот день!
Бабушкин сад до конца разведать
даже не думай – хоть до обеда
можешь пролазить, коль не лень.
Старая яблоня, звать «пепин»,
ветви почти до земли обвисли –
скрыться за ними и думать мысли,
те, что приходят, когда один.
Если пролезть за кусты малины –
там, у забора, есть пролаз –
нужно ползком – и на уровне глаз
закопошится холм муравьиный.
После на улицу – там друзья,
Галка-соседка – любовь до гроба,
знаю, мы это чувствуем оба,
хоть раньше думал, что только я.
К речке дорога, заросший сад,
мимо обрушенной старой криницы –
там обязательно надо напиться,
но это потом, на пути назад.
В ночь, не закончившись, сходит день,
в сон, в эту лунную тень на стенке,
в боль от разбитой опять коленки,
в мир, лихо сдвинутый набекрень.
Сколько случилось за этот год –
пара поездок, две-три интрижки,
пара статей, макет новой книжки…–
словом, удачный, наполненный год.
Что же случилось за эту жизнь?
А ничего, почитай, не случилось…
Разве что солнце когда-то вломилось
в тот всё ещё незаконченный день
Замечательные стихи. Спасибо, Виктор, что поделились находкой.
Владимир Эфроимсон. Один день