Автор: Дорогой Артур, заглянул в 45-ую параллель, теперь перечитываю Ваши стихи и танкетки, перечитываю стихи Инны К.
—
Артур Шоппингауэр
Любезен мне рыцарь печального образа
Любезен мне рыцарь печального образа:
Львиное сердце, один против всех,
Отвага его без руля и без тормоза,
И безрассудность – единственный грех…
Я «делал» катрены и в столбик, и лесенкой,
И в бесконечную моностроку,
Разил я фантомы танкеткой и песенкой,
Ох, доставалось от них ветряку…
Куда подевалось то время беспечное?
Я перестал городить огород,
Я сею разумное, доброе, вечное,
И жду, когда скажет спасибо народ.
:::::::::::::::
«Колыбель качается над бездной, и здравый смысл говорит нам, что жизнь – только щель слабого света между двумя вечностями тьмы. Хотя обе они – совершенные близнецы, человек, как правило, с пущим спокойствием вглядывается в бездну прижизненную, чем в ту, к которой летит». (В.Набоков)
народ вряд ли скажет поскольку безмолвствует
поливая лишь свой огород
вертятся лопасти и мародёрствуют
перемалывая зерно и народ
а ты распевай свои вечные песенки
быть может танкетки достанут врагов
и строй свои строчки в привычные лесенки
какое нам дело до ветряков
над бездною колыбелька качается
а жизнь — только промельк меж бредом и тьмой
конечно всё это когда-то кончается
бессмертны лишь песни и рыцарский бой
:: :: :: :: :: ::
Инна Костяковская
Читая Бродского…
1
Я вновь с тобой. Наш грустный диалог
Ты не прервёшь ни вздохом и ни криком.
Здесь только я вздыхаю между строк
О языке прекрасном и великом.
Я слышу, как скрипучие мосты
Расходятся и сходятся обратно
И мысли, что идут из пустоты
Становятся лишь только им понятны.
О, этот город был тобой любим,
Обласкан и метафорой и звуком,
Ты – был ничей, а город был твоим
До шороха, до шёпота, до стука…
Вокзалы принимали поезда
И разделяли города и страны,
Тогда не понимал ты, что звезда
Гореть ещё века не перестанет.
И этот свет, который над тобой,
Он до сих пор по улицам струится,
Луну качает вечности прибой
И время замирает на страницах…
***
Инна К.
Новый день взошёл и рассвет струится
Над моим окном, грусть пронзает грудь.
Как же мало надо раненой птице –
Только стих, уходящий куда нибудь…
:::::::::::::::
«Как же мало надо раненой птице –
Только стих уходящий…» —
не так уж мало нужно птице
стих — это странное событье
а хорошо б немного зёрен
или совсем немного хлеба
но кто разделит наши боли
«напитки рифм», ночное небо
Улицкая Л.Е. https://document.wikireading.ru/39832
Наталья Горбаневская. Я ему говорила «ты»
…Во всех воспоминаниях на эту тему, даже лучших, этот эпизод не приведен точно, потому что никто не помнил эту фразу. А я сказала Иосифу: «Что же он мне говорит?»
И Иосиф написал эпиграмму. Повода никто, разумеется, не помнит, и все осуждают Иосифа за то, что он эту эпиграмму написал… А потом еще один. Летняя сессия у меня была в мае, и я оказалась в Ленинграде на свой день рожденья. Бродский просил три рубля у Кости Азадовского на бутылку, чтобы прийти не с пустыми руками, а тот не дал. И тогда он вместо бутылки принес мне двустишие: «Петропавловка и Невский без ума от Горбаневской».
Так что спасибо Азадовскому, который ему не дал три рубля.
Мы дружили, но близкими друзьями никогда не были. Может быть, единственный, очень близкий разговор у нас состоялся уже в начале 1964 года, когда от него ушла Марина [Басманова], и он опять вернулся в Ленинград. Мы встретились и очень искренне говорили. Но это вещи, которых я повторить не могу. Я обещала…
Н.Г.
Полонянка, полунянька
полоумных близнецов,
приграничная полянка,
травы смяты брюхом танка,
раскроши-кроши, тальянка,
мать их братьев праотцов.
Всхлипнет, ухнет тихим эхо
взбитый в щепки березняк,
в землях Руса, Чеха, Леха
сметена межа и веха
и сострелена застреха,
ледяной свистит сквозняк.
Годовщины с дармовщины
пухнут, как в голодный год,
под сухим кустом лещины,
прилепив к щекам личины,
пляшет мой неизлечимый,
мой неназванный народ.
Спасибо , Александр! За то, что читаете, за то, что не проходите мимо!
С теплом,
Инна.
Инна К.
Новый день взошёл и рассвет струится
Над моим окном, грусть пронзает грудь.
Как же мало надо раненой птице –
Только стих, уходящий куда нибудь…
:::::::::::::::
«Как же мало надо раненой птице –
Только стих уходящий…» —
не так уж мало нужно птице
стих — это странное событье
а хорошо б немного зёрен
или совсем немного хлеба
но кто разделит наши боли
«напитки рифм», ночное небо
Бессмертны лишь песни и рыцарский бой…
Красиво, Александр, спасибо.
Ваш Артур.