Автор: Украдкой молится безбожник,
То вопрошает, то клянёт,
Холодного ума заложник,
В плену языческих тенёт
Он жаждет чуда, но при этом
Чтит чистый случай как на грех,
Пылая жарким пиететом
К науке, сшитой из прорех.
Потом опять черёд сомнений,
И, горькой правды не тая,
Он вместо всех местоимений
На место ставит своё Я.
Но час смирения недолог,
Молитвы, клятвы – всё на слом,
Его гордыни гложет голод,
Ах, поделом мне, поделом!
И эти адские качели
Сведут несчастного с ума,
Когда при солнце ли, свече ли
Придёт с визитом Смердь сама.
04.07.16
Я давно заметил Артур, что у меня с Вами много общего. Начиная с жизни в Киеве, продолжая 8 пузырьками для продления жизни и, вот теперь, отношением к концу жизни. Только вот стихи так писать не умею. Зато наслаждаюсь Вашими. Смердь — это и смерд, и смердит, и смерть — прекрасно.
Сердечное спасибо, дорогой Сергей, за неизменно благосклонное отношение к моим стихам. Позволю себе привести отрывок из комментария поэта С. Плышевского на отмеченную Вами рифму:
«…замечательное словечко «смердь» отметил. Брюсов бы обзавидовался новой рифме на слово «смерть». А то – во всём русском языке! – только пять рифм, не считая уральских географических вроде «Сысерть» или «Бисерть»»
Примите мои наилучшие пожелания.
Ваш Артур.
«…Придёт с визитом Смердь сама.» — ?
Да.