Я не был (кто следит – тот в курсе)
довольно долго на ресурсе.
Тут мне сказали: нарисуйся,
контора платит…
Смесь ностальгии с интересом,
на Крайний Север дальним рейсом,
а поезд по блестящим рельсам
туда не катит.
Там, близ границы государства,
куда ни взглянешь – всюду царство
снегов и ветра,
там жизнь со смертью ходят рядом,
там смотрят в даль открытым взглядом,
а также в недра.
Там люди терпят все невзгоды,
там, как в мои былые годы,
в натуре, братство,
там до сих пор идёт разведка,
там предают довольно редко –
бывает б…ство.
Там нет наезженной дороги,
там стыдно выглядеть убогим,
тупым и пошлым,
там отвечает брат за брата,
я сам таким же был когда-то,
теперь всё в прошлом.
Куда легла моя дорога,
и лет прошло не так уж много –
два-три десятка,
и где оно, скажи на милость,
ушло куда-то, испарилось
всё, без остатка.
Теперь до тундры путь не близкий,
парфюм французский, скоттский виски,
японский джип, костюм английский,
ирландский сеттер…
Да нет уже того веселья,
поправишь голову с похмелья –
и вспомнишь Север.
Зачем зря душу растревожил,
не так уж я паскудно прожил,
жил с обмороженною рожей –
остались пятна,
ведь невозможно человеку
вернуть года и в ту же реку
войти обратно.
Хорошие стихи вы пишете, уважаемый коллега.
С. Маршак
* * *
Когда вы долго слушаете споры
О старых рифмах и созвучьях новых,
О вольных и классических размерах, —
Приятно вдруг услышать за окном
Живую речь без рифмы и размера,
Простую речь: «А скоро будет дождь!»
Слова, что бегло произнес прохожий,
Не меж собой рифмуются, а с правдой
С дождем, который скоро прошумит.