Ничего не прибавить…

ДОРОГА

Ничего не прибавить,

никого не догнать,

эта зимняя замять

вдруг закончится в пять.

 

По   крутым переулкам,

по  морщинам асфальта,

время шествует гулко

до ближайшего марта.

 

И согнется  дугою

горизонт вдалеке,

мы дорогой другою

поспешим налегке.

 

Пусть осилит идущий

и дорогу, и грусть,

за туманом грядущим

встал рябиновый куст.

 

Мы с тобой только люди,

так беспечно наивны,

верим в  таинство судеб

и в весенние ливни…

 

***

 

Утопает в тревогах утро.

Позади бессонная тьма.

Жизнь нелепа и так беспутна.

Это сводит меня с ума.

 

Прикасаюсь  к чужому эхо,

пью дыхание чьих-то слов.

Всю палитру — от слёз до смеха,

поглощает огонь костров,

 

что пылают на небосклоне,

что горят сотни тысяч лет.

Лишь на этом привычном фоне,

понимаешь, что ты — поэт…

 

***

 

Что нас гонит,  так гонит из города

по дорогам житейских обид?

То страдаем от дикого холода,

то от зноя все тело болит.

 

Жизнь течёт с перерывом на пятницы,

на субботнее чудо молитв,

никакой нет существенной разницы —

мы живём или делаем вид.

 

Тают годы и тают мгновения,

тают звёзды в пугающей мгле.

Это к вечности прикосновение.

Может, ты и не жил на земле…

 

***

 

Мир раскололся на солнце и дождь.

На свет и тьму, на правду и ложь.

Все тыщи осколков — давно в тебе.

И ноет занозой душа к беде.

Как жить спокойно? Как есть?  Как спать?

Гибридные войны пришли убивать…

Убиты надежды,   закопаны сны.

Погибшим небесные дали тесны.

 

Нас жизнь расколола с таким же успехом.

Ты раньше была оглушительным эхом

метафорой, строчкой веселого лета,

самим вдохновеньем, питавшим поэта.

И вот- ничего от тебя не осталось.

Лишь глаз или губ вековая усталость,

лишь боль, для которой условны границы,

лишь вечная грусть, что впитали страницы…

 

***

 

Не надо об усталости, не надо

пока любовь жива,

пока есть притяженье взгляда

и есть  слова.

Пока душа, томимая распутьем,

взлетает вверх,

пока еще не осознали сути

дождей и вех…

Еще наш мир не подытожив,

бежит строка,

касается горячей кожи

моя рука…

 

***

Л.Н.

Не надо больше о грустном.

Давай поменяем тему.

Если дышать искусством,

все чёрное — второстепенно.

Ещё между датами прочерк

рано ставить, мой друг,

есть неба блистательный росчерк,

есть благость от встреч и разлук,

есть вечное притяжение

бунтарских и нежных душ,

есть солнце. Его скольжение

закрасит чёрную тушь…

Не надо больше о грустном.

Ты просто устал от вьюг,

Но в марте проснутся чувства

и ты оживёшь, мой друг!