Автор: 
Жертвам безумной распри посвящаю
***
А люди всё бегут, бегут
По той земле, что населяют.
А в них стреляют и стреляют,
Их здесь совсем не берегут.
Они бегут с узлом в руках,
С младенцем сонным на закорках,
С мечтою об уютных норках,
Где тишина, как в облаках.
А впрочем, гонится и там
Беда за ними по пятам.
Июль 2014 г.