Когда к тебе идёт стихотворение,
навязчиво стучась в твои виски,
мир замирает на одно мгновение,
по мановенью пишущей руки.
Мир замирает, чтобы стать бесшумным,
не слышным, не пугающим совсем,
и вот уже летят потоком бурным,
слова, разнообразьем чувств и тем…
04.05.13.
*****
Ты явишься забытым, нежеланным
в мой тихий дом, где я тебе не рада,
как от тебя разит угаром пьяным,
и на лице — морщины листопада…
Прошло так много тихих, бурных лет.
Перемешались Вавилон и Мекка
Ты знаешь, я давно уже поэт,
сама не знаю из какого века.
30.04.13.
Поверженных драконов
былых ассоциаций,
как стриженных газонов
нам лучше не касаться.
Но как испачкан грязью
цветной узор ковра,
привыкнуть к безобразью
казалось бы, пора…
Мы так свежи и юны
под грузом бренных дней.
Жизнь нам ломает струны,
а мы ещё сильней…