Автор: Рассвет, задумчив, нерешителен,
Уча какой-то свой закон,
Легко общался с небожителем
Весёлым птичьим языком.
Чирикал, тенькал и посвистывал
Живой бесформенный комок
В переплетенье хвои с листьями,
И всё устать никак не мог.
И ощущенье пряной праздности
В разноголосой пестроте
Дразнило, образуя разности
Оценок чуда в красоте.
Лишь там, где сырость изначальная,
Камыш, осока, молочай –
В траве – отчаяньем качаема –
Ютилась некая печаль.
Ведь утро, медленно скользящее
По тёмной чаше бытия, –
Ни что иное как блестящая
Слеза, о Господи, твоя…
(с) Борычев Алексей
Точно! Спасибо за экспромт, Инна!!!
С ув. Алексей
И где-то, может в подсознании,
рождались звуки и слова,
и приходило понимание,
что Б-г — и листья, и трава…
И утро, «медленно скользящее»,
и капель вечная симфония,
и прошлое, и настоящее,
ведь Бог- во всём, в чём есть гармония…