Виктор Каган

Позвякивает ложечка в стакане,
дрожит пейзаж в задышанном окне,
деревья пляшут в озорном канкане
и плачет память в мимолётном сне.

В загоне тесном общего вагона
душе легко, просторно и светло.
Манят провинциальные перроны
домашней снедью, ластится тепло.

«Яке ж воно погане жиденятко!»
услышишь и оглянешься — о ком?
Да о тебе! И сердце канет в пятки
и в горле загорчит колючий ком.

Тебе пять лет, и ты не понимаешь,
но на перроне топчешься с лузгой
и шкуркой своей детской уже знаешь,
что ты какой-то не такой, другой.

Зачем, к чему и что всё это значит?
В вагон вернёшься, нос прижмёшь к стеклу.
Уже темнеет. Мелкий дождик плачет.
И смотришься в густеющую мглу.

© 13.9.2019