Автор: 
«О, русский танк, ты прекрасен, как девочка с персиками, грациозен, как Галина Уланова, скромен, как полевой цветочек, чист, как слеза ребёнка. Ты благоухаешь, как цветущий шиповник, пахнешь, как каравай хлеба. Ты слаще мёда и земляники. Ты тёпл, как русская печь, сладкозвучен, как певец Хворостовский. В профиль похож на Пушкина, анфас ты — вылитый Лев Толстой, со спины — уходящий по ялтинской аллее Чехов. Там, где проходишь ты, начинает колоситься рожь. Твоим именем называют русских младенцев. Ты благороден, многомудр, задумчив, смешлив. Хохочешь над пустяками, плачешь, когда обижают котёнка. Тебе нравятся русские летописи и рассказы Платонова.
Когда ты любуешься на закат и смотришь на Запад, туда, где Эйфелева башня, Кёльнский собор, Вестминстерское аббатство, где Статуя Свободы и Бруклинский мост, о чём ты думаешь, о, русский танк?..
Во дни сомнений, во дни тягостных раздумий о судьбах моей родины, — ты один мне поддержка и опора, о великий, могучий русский танк!»
О, бандеровский дрон, ты прекрасен, как вареник со сметаной, стремителен, как боевой гопак, исполненный над пропастью, и задумчив, как Тарас Шевченко на аередине Днепра. Ты скромен, как вышитая похоронная сорочка в сельском сундуке, и грозен, как Карл XII под Полтавой.
Ты благоухаешь степной полынью, пахнешь салом, чесноком и свежезаряженным литиевым аккумулятором. Ты сладок, как киевский торт, горек, как горилка без закуски, и горяч, как борщ, который забыли снять с плиты.
Твои четыре пропеллера вращаются с той печальной небрежностью, с какой вращаются колёса истории. В профиль ты похож на Шухевича, анфас — вылитый ТарасБульба, а снизу, когда зависаешь над лесополосой, в тебе вдруг проступает что-то неуловимо скоропадское.
Там, где пролетаешь ты, тревожно замолкают вороны. Прячутся тракторы. Солдаты начинают всматриваться в небо. Радиоэлектронная борьба просыпается от сна и, крестясь всеми своими антеннами, шепчет: “Опять…”
Тебе нравятся старинные карты, спутниковые сигналы, китайские моторчики и координаты, присланные в Telegram. Ты любишь ночной ветер, низкую облачность и когда оператор говорит тебе: “Ну, рідненький, давай”.
Ты сентиментален. Ты можешь часами висеть над полем, любуясь закатом. Ты плачешь, когда теряешь GPS. Ты сердито жужжишь, когда тебя пытаются заглушить. Но особенно тебе нравится тот миг, когда где-то далеко человек в очках осторожно двигает два маленьких джойстика — и судьба твоя приобретает направление.
Когда ты поднимаешься над землёй и смотришь на Восток, туда, где тянутся посадки, дороги, ангары, нефтебазы и бесконечные дикие ягоды, о чём ты думаешь, о, бандеровский дрон?..
Думаешь ли ты о Европе? О Брюсселе и Варшаве? О далёком Пентагоне? О тайваньских микросхемах, китайских аккумуляторах и американских спутниках, чьи незримые лучи ведут тебя сквозь тихую украинскую ночь?
Или не думаешь ни о чём?
Летишь себе, маленький пластмассовый кузнечик Апокалипсиса, стоимостью в триста долларов, навстречу машине стоимостью в три миллиона. Только, ради Бога, не отвлекайся. Сало будет потом.
Александр Проханов
«О, русский танк, ты прекрасен, как девочка с персиками, грациозен, как Галина Уланова, скромен, как полевой цветочек, чист, как слеза ребёнка. Ты благоухаешь, как цветущий шиповник, пахнешь, как каравай хлеба. Ты слаще мёда и земляники. Ты тёпл, как русская печь, сладкозвучен, как певец Хворостовский…
Читать дальше в блоге.