Ирина Евса

Что мне ответить сёстрам? — восплачем же о единой
жизни, плывущей в пёстром ворохе. Загрудинной
боли горячий слиток нянча, увидим с кручи:
вот и развёрнут свиток осени, вот и скручен.

Треснувшая, как слива, туча сочится красным.
Выйдут ловцы прилива к набережной, согласным
ором сгоняя чаек, брызнувших чередою.
Как выкипает чайник в споре огня с водою,

так выкипает наше время: колючим паром —
в лица, покуда машем с пристани или в яром
гневе сшибаем стены, но говорим: цунами.
Как рассчиталось с теми, время сочтётся с нами.

Вросшие не по росту в грунт на холме покатом,
в воздухе этом остром и до предела сжатом,
как ледяною водкой, вдруг захлебнёмся звоном
вечери о коротком светоче — позлащённом

свитке в клубах багрянца, ибо, сближая плечи,
нечего нам бояться и утешаться нечем.