Автор: 
* * *
Ну что с ним поделаешь, с бедным поэтом?
Мытарится, страждет, и всё же при этом
Не хочет расстаться с пожаром души,
С пылающим сердцем. «Постой, не туши», —
Он просит. Едва подойдёт утешитель,
Кричит: «Убери ты свой огнетушитель!».
2012
* * *
Ты кто, смятенная душа,
И кто тебе велит скитаться
Средь лип и кленов и акаций,
Дорожным гравием шурша.
Велит без устали шептать
Невнятные чудные речи,
Ладонь незримую на плечи
Кладет, ведя и вкось и вспять.
Кто эту сладость, боль — бог весть —
Придумал для тебя, чтоб снова
Всего лишь немощное слово
Ты смог в итоге произнесть,
Придумал вдохновенья дрожь.
Ведь то, что мнится мессой строгой,
Быть может, песенкой убогой
Спустя мгновенье назовешь.
Но твой еще восторжен лик,
И, может, суть всего явленья
Вот этот — то ли озаренья,
То ль помраченья краткий миг.
1973