Лена Берсон. ПОТОП

Сказали: дождь, мы сделали ковчег,
Внесли туда младенцев и калек;
И кто-нибудь из нас стоял на стреме.
– Ну что там дождь?
– Пока ещё идёт.
Ну ничего, допустим, этот год
Мы проведём в плавучем нашем доме.

Мы научились жизни под дождем,
Где каждый выживает на своём
Запасе сухарей, тепла и света.
Когда они уже истощены,
Тогда засни, согревшись у стены,
Не понимая, для чего все это.

Мы ждали, что закончится потоп
И составляли пары на потом,
Но пары составлялись еле-еле:
Не то чтоб кто-то нравился и не,
Но все самцы погибли на войне,
А самки раньше свадьбы овдовели.

Нам говорили, что виновен Бог,
Устроивший на стыке двух эпох
Потоп, неукротимый как в Макондо,
Но столько было тьмы со всех сторон,
Что мы решили – действует не Он,
Не Он, а обезбожившая кодла.

Она следит – глаза пусты до дна,
Спасется ли из тварей хоть одна,
Ей все равно, топить, стрелять ли, жечь их.
В таких глазах – ни правды, ни любви,
Ни мальчиков, ни девочек в крови,
Ни мертвых стариков, ни мёртвых женщин.

В последний раз мы выгребли едва,
Размокли пальцы, вымокли слова,
А все как раньше брат идёт на брата.
– Как там потоп, не видно ли земли?
Но даже тех, кого уже спасли,
Нам больше негде согревать и прятать.