Автор: 
***
Мимо развалин жёлтого дома
иду (вспоминая всю жизнь, как сейчас).
Чисто, легко и едва ли знакомо…
Кто-то то в профиль, то снова анфас.
Женщина в белом, и женщина в синем…
Жёлтым мигает ночной светофор.
Я убегаю из жёлтого дома.
Я не насильник, не псих и не вор.
Всюду парад убегающих линий,
лилий для женщин и слов для себя.
Ночь. Полнолунье. Пробелы и клинья,
жесты отчаянья. Я без тебя.
Может быть свидимся —
там, за причалом,
где уплывая не спит теплоход.
Я ухожу без опаски, в начало.
Жизнь подфартила
и кинула. Вот.
Может быть встретимся…
Где-нибудь… После…
Там, где созвездья…
И после молвы…
Я убегаю из мест, где отчаянье…
В Новую Ригу, на запад Москвы.
Мысли бегут телеграфною дробью.
Не заблудился. Успел. Не устал.
Может быть ты, да с любовью…
С любовью?
Я так любил, я так много узнал —
в мыслях и в звёздах.
Ух, как подфартило…
Встречу тебя, никогда не усну.
Всех нас в конце ожидает могила?
Будем же рыбу ловить на блесну!
Переиграем, что можно и нужно.
К чёрту нытьё, незавидный удел!
Где же погоня?
Меня не догонят.
Всё бы в глаза твои вечность глядел…
Может быть встретимся.
Снова и снова я говорю себе,
в вечность скользя.
Выберу вечность звучащего слова
и лишь тебя. Непременно тебя.