Александр Габриэль (3 апреля)

Контора пишет, тачка едет. Хоть делу время, дело швах. Здесь чудеса. Здесь леший бредит русалкой, ноющей в ветвях. Наш утлый челн несёт на рифы, раздолбан старенький редут… Повсюду вводятся тарифы. Того гляди, и нам введут. Давно ль надежда душу грела? А нынче ясно: быть беде, хотя ходить без огнестрела ещё возможно кое-где. Враждебен сумрак заоконный, и что печальнее всего: везде гренландские шпионы. Буквально через одного. Ни в чём ни склада нет, ни лада. Пора психозов и обид. Своей провинцией Канада нас снова сделать норовит. Здоровья нет, и денег мало, от безнадёги — в горле ком. И от Панамского канала одни убытки сплошняком. Внутри страны — нетрезвый танец травой и порохом пропах. На «Теслу» влез неандерталец с бейсбольной битою в руках. Он, словно буревестник, реет, он сеет раж и неуют… Ему б хотелось бить евреев. Но нет, пока что не дают — вот он и падок до истерик. Но всё же, как ты ни крути, в продаже нет других Америк нигде, хоть глобус прошерсти.

Европа щурится, икает, руками разгоняет тьму, и правых к власти не пускает — иначе, мол, песец всему. Считает центы житель сельский, не знавший чистеньких манжет. Сановный бюрократ брюссельский в Давос направил личный джет. Он виски пьёт в костюме ладном — богат, как Крез, во цвете лет… И тает в воздухе прохладном не очень углеродный след. А европейская рутина внизу одолевает мрак. Там побеждает Палестина, там влился в Пакистан Ирак. Там хорошо народным массам, там автобан и Тюильри, и заключают Энгельс с Марксом на революцию пари. Там классовый повержен ворог, там время молодых волчат… Капитализма душный морок покинул европейский чат. Народы в элитарном клубе принципиальны напоказ. Российских граждан там не любят. Но любят там российский газ. Там антиглобалистов мочат, там море социальных благ… А воевать никто не хочет, поскольку позабыли, как.

Залезть бы с горя на полати, забиться в собственный Сезам… Свирепый кризис демократий буквально хлещет по глазам. Цена им, кажется порою, в базарный день — всего алтын. У мира новые герои: аятолла, Си, Путин, Ын. Не Шерлок Холмс и доктор Ватсон, не Рыцарь Круглого Стола… Буквально некуда деваться: Си, Путин, Ын, аятолла. Рецепт сгодится ширнармассам. В котле угрюмого стиха смешай-ка хезболлу с хамасом. Добавь хуситов. Всё на «х». Короче, всё вокруг херово: война, рецессия, дожди… В пределах собственного крова, сиди, мой друг, и не пиди, а то придут плохие дяди, тоталитарные князья, нам расписать порядка ради всё то, что можно и нельзя. Король идей свободных — голый, он весь — маразма торжество, что знают Си и аятоллы.

И Путин. Как же без него.