Автор: 
***
Перебегать из кошмара в кошмар
могут лишь люди с высоким IQ.
В ритме фокстрота вертящийся пар
определяет судьбину мою.
Годы мелькают, искрятся лучи,
подразделяя на white и (ли) black
жизнь. Говорить?
Помолчи, промолчи?
Скоро зима, и уже первый снег.
Юную женщину я полюбил,
но для неё (не про то разговор)
не существо притягательных сил,
а бизнесмен — хлыщ, начальник и вор,
всяко милей. Я с собранья ушёл.
Африку встретил недавно в метро
с Азией вместе. Куда убегать?
Ворох сомнений. Не то, всё не то.
Жизнь псу под хвост
или есть ещё смысл?
Я до сих пор не могу угадать.
Все мы живём
(в том судьба?) в мире числ.
Меру сомнений хотелось бы знать.
Мысли рождаются и умира…
Калейдоскоп недожаренных лиц.
Миг превращается просто в слова.
Шахматы в шахматы.
Блиц! Блиц! Блиц! Блиц!
Что там вдали, за последним углом?
Крýгом сомнения и голова.
Эй, не пишите на сердце углём!
Как там у древних? — А жизнь такова.
«Жизнь такова, какова она есть».
Будет весна, и вернутся грачи.
Всё собираю в корзинку слова.
Слов выше крыши: кричи не кричи.
Переезжает бродячий оркестр,
с ними цыганка, что видит судьбу.
Я уезжаю туда, где нет мест,
где вдох (новенья), где не «бу-бу-бу»…
Где то финал? И про что этот спич?
Люди в кафе, подают им рагу.
Все мы живём (в том судьба) в мире числ.
Вы остаётесь? А я побегу…