Автор: 
Я твердил: есть на свете другие места,
Где другие – твердил я – критерии…
Но они заказали ещё по полста
В неухоженном том кафетерии.
До чего ж органично смотрелись они
В интерьере убогой кофейни.
И сказали они: Ты волну не гони!
А другие места — нам до фени!..
Вот – сказали они – есть, к примеру NN,
Гений нашей чудесной слободки.
И поёт он получше, чем ихний Дассен,
Особливо когда после сотки.
Есть художник у нас – ты не знаешь его —
Он умеет и тени, и блики.
И NN на портрете его, как живой,
Потому что художник – великий.
Он зимою и летом гуляет в пальто
И глаза его мудро прикрыты.
Ты пойми, дурачок, нам не нужен никто.
Мы и сами с усами, пойми ты…
Их чела не касалась сомнения тень.
И они защищали натужно
Этот самодостаточный, словно пельмень,
Мир, откуда нет хода наружу.
Где районные гении горькую пьют
И дерут гениальные глотки.
Где за милую душу любого убьют,
Кто выходит за рамки слободки.
Я шёл, куда вели меня слова…
А город плыл в предновогоднем шуме.
Внезапно память, как плацкартный шулер,
Достала давний год из рукава.
Стоял «застой», и новогодний стол
Заставлен был ассортиментом вечным.
Двадцатый век казался бесконечным.
Безумствовал в колонках рок-н-ролл.
Я этот вечер помню, как сейчас…
Гора пальто топорщилась в передней.
Мы танцевали, как в последний раз.
(Похоже, этот раз и стал последним).
Тарелок звон не портил наш уют.
Мы верили – они на счастье бьются…
Я помню… Эти лица не сотрутся.
Вон тот сопьётся. Этого – убьют.
Те — женятся. А эти – разведутся.
Никто не знал, как доиграет роль
Тогда, в предновогодние минуты…
Но поцелуи, ёлка, рок-н-ролл
И юность, и накрытый тесно стол –
Банальности прелестной атрибуты.
Их можно долго в памяти хранить,
Проложенные мандаринной коркой.
Мы вышли на площадку покурить
И жизнь прошла. И пепельница – с горкой.
Сергей Плотов. Два стихотворения
Я твердил: есть на свете другие места,
Где другие – твердил я – критерии…
Но они заказали ещё по полста
В неухоженном том кафетерии.
До чего ж органично смотрелись они
В интерьере убогой кофейни.
И сказали они: Ты волну не гони!
А другие места — нам до фени!..
Вот – сказали они – есть, к примеру NN,
Гений нашей чудесной слободки.
И поёт он получше, чем ихний Дассен,
Особливо когда после сотки.
Есть художник у нас – ты не знаешь его —
Он умеет и тени, и блики.
И NN на портрете его, как живой,
Потому что художник – великий.
Он зимою и летом гуляет в пальто
И глаза его мудро прикрыты.
Ты пойми, дурачок, нам не нужен никто.
Мы и сами с усами, пойми ты…
Их чела не касалась сомнения тень.
И они защищали натужно
Этот самодостаточный, словно пельмень,
Мир, откуда нет хода наружу.
Где районные гении горькую пьют
И дерут гениальные глотки.
Где за милую душу любого убьют,
Кто выходит за рамки слободки.
Другое стихотворение читать в блоге.