Автор: 
***
Кто утопал — тот утопал в железе.
Вещая от компьютера, на срезе
я вижу дивный белый сок.
И если от чего-то оттолкнуться,
и в новый день, и в новый мир проснуться!
На Запад? На Восток?
Очерчивая циркулем пространство
и жизни прежней трёп и окаянство,
мы медленно, но движемся вперёд.
И скоро всё изменится до точек…
(И свет любви,
и смысл этих новых строчек.)
И скоро в мир вернётся Новый год!
Что будет дальше? Праздники и будни,
цветы, цвета, и колкости, и студни,
салатики и вечный холодец.
(Жизнь…Так, как есть.)
А дальше развернёмся,
пом штурмана на корабле проснёмся.
И плыть и плыть!
И дальше, дальше цвесть!
Распотрошая с яблоками утку,
припомним Воланда и Бегемота злую шутку
о том, о чём и вспоминать нельзя.
(Но можно нам.) Ведь мы уже не дети,
а лучшие поэты на планете.
За это выпьем, врáги и друзья!
Заканчивая чокаться и злиться,
припомним мы любимых женщин лица.
(А этих женщин тьма? — Наперечёт.)
Куда, куда нас выведет дорога?
Не нужно мне ни дьявола, ни Бога,
а лишь тебя. (Оплачен к миру счёт.)
И рассортировав в ночи предметы,
припомним мы, что прежние поэты,
о чём ни говорили? (Нихт. Ферштейн?)
О всём уж сказано. Туда ведёт дорога,
где ты и я, и счастье вместо Бога.
И скрипка, и Вивальди, и Эйнштейн…