Марина Гарбер

***
Так прирастает правая нога,
в ажур по линии худого сапога
отрезанная наспех в черном поле,
где не по воле выпит против боли
стакан горячей — тот еще наркоз! —
ты снова молод и темноволос
и над рекой читаешь облака.

А в них написано про то, что, ангел мой,
враг побежден, бери шинель, домой
иди, рожай детей, баюкай внуков,
жизнь, видишь ли, загадочная штука,
прицелится и выстрелит из лука —
и вот уже из мертвых ты — живой.

Жизнь пролетает, как степной петит
песка, пунктир синиц, метеорит
с хвостом, подсвеченным златыми огоньками, —
в той облачной колеблющейся раме
ты старишься, я, знай себе, расту,
и миру-мир, и ангел на посту,
и ничего — поверишь? — не болит.

Вверх-вниз, вперед и вспять, навстречу-прочь
виляет память, сбивчива, точь в точь
подольский тополь в сквере Красной Пресни,
и ничего нет в мире неуместней,
чем в актовом концерт военной песни,
где темная — куда темнее? — ночь.

Юлит, но вьется — впрок и вопреки,
благодаря теплу твоей руки,
чья оказалась беззащитна сила,
ведь если жизнь кого и пощадила,
то давней смертью от повторных ран,
«Ніч яка місячна» поет телеэкран
и в бой идут одни лишь старики.

Тебе претит победный карнавал,
претят слова про то, как воевал,
все ленточки, все фильмы, весь Бернес,
вся их любовь с ружьем наперевес…
Жизнь на мгновенье прикипает к деду,
чтоб тут же, черным окропив победу,
прицелиться в него и — наповал.

май 2023