Автор:
***
Весь мир — машина,
спустила шина.
В душе звучит какой-то джаз —
по клавишам, в дыму кафе
какой-то чел, что в галифе,
играет, словно для себя…
Остановиться,
с толпой не слиться.
Я за границей.
Устрицы, женщина, джаз,
в который раз.
Не хватает тебя.
Поговорим почти без темы,
мелькают мемы.
Вниз по ступенькам спускается ночь.
Прочь.
В небе созвездья почти не видны —
город.
В свете луны —
«же за ны».
Иду по старинным улицам.
Ночь. Ни души.
Боль приглуши.
Не спеши.
Спать не хочется —
хочется жить.
Быть. Глагол.
В моей гостинице
шведский стол.
Включаю битлов.
Love is real, real is love.
***
Зима закончилась почти,
последний снег за эту зиму.
А я годков двенадцать скину.
(«Люблю весну» ты здесь прочти.)
Уж скоро птичья кутерьма,
тьма уступает место свету.
Сгорают зимние обеты,
и хочется сойти с ума.
Бежать куда-то без огляд,
и говорить всем «хорошеешь!»,
и представлять весенний сад,
когда ты представлять умеешь.
Быть человеком хорошо,
ещё — приличным человеком.
Не жить сегодня прошлым веком,
а всё желать – ещё! ещё!
Что рассказать вам здесь, друзья?
Что всё на свете не напрасно?
Что на барометре на «ясно»
стрела и жду всегда тепла?
А в мире ужасы и боль,
а в мире вечные заботы.
Скажу лишь так: “Глаза раскрой,
и пусть тебя полюбит кто-то».
И ты люби, пока ты жив,
чтоб не настала в мире серость,
чтоб жизнь, наскучив, не приелась,
чтоб жить всегда, всегда хотелось,
а не дыхания застыв.
Жизнь пробуждается от снов:
продлись, продлись очарованье!
И я иду не как в тумане,
и море сил, и нету слов.