Юлия Драбкина. И закончится это под водку…

И закончится это под водку:
ожиданья, надежды и год.
Старогодняя склизкая лодка
по кровавой реке проплывет.

Спрячет хитрый Харон напоследок
в пасти волка капусту с козой,
станет воздух мучительно едок,
завершая земной кайнозой.

Был здесь кто-то? Как будто бы не был.
Лишь земля исторгает послед.
Погляди на каленое небо:
на тебя наведен арбалет.

Доживи без воды и без света
под прицелом шального стрельца,
слушай шум – это плещется Лета
как предвестник плохого конца.

Но вдыхать – до последнего вздоха,
но смотреть – до последнего дня,
как насквозь прогорает эпоха,
погребально в литавры звеня.

Как ни прячься в свои катакомбы,
настигает всевластное «Бам!»
Катакомбы, дрожите по ком вы?
Не по нам?
Почему ж не по вам?

Говорят, никаких послевкусий
после смерти – как после войны,
даже признанный мастер перкуссий
не услышит твоей тишины.

Дверь пространства запри нежилого,
и никто не узнает уже,
как взорвется последнее слово
в одиночном твоем блиндаже.