Юлия Пятецкая

Помимо вранья, тупости, попыток объяснить и оправдать бесчисленные преступления россии, витиеватости и надсхваточности людей культуры и хитрожопости аналитиков, дико бесят трепетные опусы людей, видимо, литературы о том, как изменилась их жизнь. Как она вдруг изменилась не в лучшую сторону. Как-то вдруг стало им печально и тяжело. Как-то безрадостен и уныл стал их утренний кофе и вечерний моцион. Как-то сложно им теперь заниматься привычными делами. Как-то невозможно ничего планировать. Как-то так пусто, туманно кругом. Как-то прошлое кажется сном. Как-то не знаешь, чего ждать. Ну как-то так. Даже не знаешь.

Все время хочется прийти в комменты и спросить: «А шо ж случилось? Чего ж уныл ваш кофе и безрадостен моцион?». Но по комментам не находишься, пишу здесь. Накопилось. Можете тут и ответить, что ж у вас случилось? А то по опусам не понятно. Вдруг стало плохо. Вдруг наступил какой-то вдруг. Вдруг стайкою наискосок уходят запахи и звуки. Вдруг погас заоконный фонарь, который освещал вам путь с детства. Вдруг нет настроения прокатиться с веселой снежной горки и ловить мягкой варежкой нежные снежники. Вдруг совсем нет настроения съесть любимую конфетку кара-кум. Вдруг малорадостно. Вдруг тревожно. Вдруг пропало послевкусие, зато появился осадок. И он какой-то неприятный. И теснит наболевшую грудь. Так а шо ж случилось? Может, россия бомбит Украину? Девятый месяц. Может, девятый год война? Или так не принято и недопустимо говорить в вашем мире нежных варежек и ароматных кофе?

Я всю эту хрень наблюдаю всю войну, и ни слова у вас о войне, никогда у вас о происходящем, только сладкие сопли о самих себе, и вздохи, и полувздохи, и какая-то зябкость, и зыбкость, и печаль, бл@ь, светла.
Я понимаю, когда люди уходят с головой в работу, в насущные дела, когда поддерживают себя и окружающих, чем могут, когда экономят слова, не перегружают эфир, спасаются тем, что умеют, не забивая на себя, свою специальность, навыки, на всю свою прожитую до войны жизнь. Когда шутят в разгар ракетного обстрела, сидя с детьми в коридоре, когда цепляются за себя, как за поручень в трамвае, чтоб мозги не повылетали, когда они растеряны, испуганы, издёрганы, истощены, но при этом не выносят войну за скобки и не заворачивают изменившуюся реальность в шелестящие слои разноцветной бумаги. «Ещё один тусклый день, который не принёс радости». Та вы шо? А чего? А шо ж случилось?

Или вы думаете, не понятно, чего вы избегаете внятности, трепетно вздыхая, окопавшись на полууютном островке, где можно отсидеться и переждать внезапно налетевший вдруг? Чтобы потом, когда вдруг всё закончится, зажить, как прежде. С новыми силами, вдыхая ароматы трав, слушая пение птиц, наблюдая нерест рыб или шо вы там собираетесь наблюдать. Вдруг пройдёт, вернётся послевкусие, уйдёт осадок.

Не вернётся, не уйдёт, не пройдёт. Не будет вам, как прежде. Не надейтесь.