Лена Берсон. Объяла меня война до души моей…

Объяла меня война до души моей,
До вырытого в ней рва, до второго дна,
Где будущий археолог, подобно Шлиману,
Увидит, вскрывая землю: война, война.

Вонзая лопату в нас, удивится – что это,
Гнилую листву со лба разметав с трудом:
Окуклившаяся ярость и крик заштопанный,
Кирпичная пыль в конверте с пометкой «дом».

Как это случилось? С кем бы другим, но с нами-то,
Пока мы стреляли в немцев, вопя пиф-паф,
Как вышло, что мы с войною сцепились намертво,
Как, скажем, набухший кровью пустой рукав?

Мы думали, что отделаемся ушибами,
Что даже убитый может быть невредим,
Но вот же дошла война до души моей
И вынула все, что было еще моим:

Дорогу с проспекта Мира в трамвайных зарослях,
Восторга невосполнимое вещество,
Но все это, все, на что бы она ни зарилась,
Значения не имеет ни для чего.

То едем куда, то вроде идем по стеночке,
Вслепую сбивая в стаю свою семью.
Но падает и лежит барнаулец Темочка,
Когда харьковчанка Света уже в раю.