Катя Капович. Три стихотворения

***
Песенка дворовая, херовая,
кваканье, мяуканье и вой,
из тебя не выброшу ни слова я,
потому что нету ведь другой.

Так давай, родимая, рассказывай
про ночные булки фонарей,
в коммуналке скрип двери несмазанной,
как вернулся дед из лагерей.

Ездили с пустыми шароварами
инвалиды, мутные глаза,
и без рук. Их звали самоварами –
эх, доска, четыре колеса!

Полетели вдаль шестидесятые,
и – привет родным дворам-колам,
дворнику с садовою лопатою,
инвалидам всем на Валаам.

На трибунах лица, шапки, кители,
урожаев полные поля,
и умом больные телезрители
любовались звездами Кремля.

Был асфальт расчерчен на квадратики,
и «хотят ли русские войны», –
мы теперь узнали всё на практике,
и мы тоже сделались больны.

***
В зрелости шататься в лесопарке
в легком окружении теней,
чертят небо ласточки-весталки,
тенькает на ветке воробей.

После ливня в зарослях крапивы
муравьи, медведки, саранча –
прямо Заболоцкого мотивы
затевают речи сгоряча.

Так, за обиходным разговором,
за стихами, чёрт-те чем невесть
в лесопарке с ржавым частоколом
хорошо на лавочку присесть.

Человек тут ходит вечерами,
смотрит на кривые фонари,
в жизненном отыскивает хламе
тару по ноль-пять, по тридцать три.

И понять бы, кстати, в летнем шуме
под вечерний перелив стекла,
сколько этой жизни было в сумме
и куда так быстро утекла?

***
Что-то молодость стала не молоденька.
Боль в виске при дожде. Что поделать, брат?
Накопить бы когда-нибудь, что ли, деньги,
чтобы дом на окраине, чтобы сад.

Чтобы поле в окне в дуновеньях ветра
на эоловой арфе гудело век,
и бросала берёза, вздымая ветки,
золотой разлетающийся фейерверк.

Нежный меленький дождик, дай помечтаю:
ты закончишься, и заблестит стекло.
Ничего-ничего, я сама такая,
я пройду, будет снова светло-светло.