Алла Боссарт. Что, мой милый, ты не весел?

Что, мой милый, ты не весел? В доме тишь и сумрак склепа,
оторвись от монитора, посмотри на окоем!
Ведь не спето столько песен, и прочна, как прежде, скрепа,
хоть никто не знает точно, что мы сеем и куем.

Тот, кто взял ее однажды в повелительные руки,
тот отведал сладость власти и соленый крови вкус.
Ты еще не ведал жажды, и голодной пряной муки
не пришлось изведать, милый, нам на прожитом веку.

Оторвись от монитора, слышишь звук, а также запах?
то цветет жасмином скрепа, то поет ее струна,
отодвинь, мой милый, штору, погляди на юго-запад —
как горит красиво Киев, а вокруг – и вся страна!

Ну, а если ты устанешь – вдруг, допустим, может статься, —
любоваться этим чудом и ослепнешь от огня,
выходи искать пристанищ вместе с теми, кто остался
жив, но вместе с тем, без крова – в ночь или при свете дня.

Посмотри на юго-запад, что тебе пророчат скрепы —
вечных странствий тяжкий морок и бессильный юморок?
Новый опыт выпей залпом, откопай свои секреты,
мы уж, милый, не вернемся в наш освоенный мирок.

Знаешь, милый, плохо дело, коль корову не подоишь,
коли дом стоит без света, и устало кровь качать
сердце в ближние пределы, — посмотри в глаза чудовищ –
и погибни глупой смертью, страшной смертью трюкача.