Автор: ***
Попутали, похоже, берега мы —
Ни подвигов, ни доблести, ни славы.
Из своего – лишь запах перегара
Да речи о величии державы.
Мы восхищались мудрыми вождями.
Тасуя бойко имена и даты.
Но оказалось – в кузнице с гвоздями
Херово, а кузнец свалил куда-то.
И всё величье оказалось ложью,
Что осознать печально чрезвычайно.
За голенищем расписная ложка.
На ложке мелким шрифтом «made in Сhina».
Что нам предложит призрачное завтра?
В нём под ногами мать-земля сырая,
Дух самосада, перегара запах
И дым отечества над крышею сарая.
Обопрёшься о стол.
И останется штоф не заверчен.
Опускаются руки. Потом
опускаются веки и вечер.
Вечер в тихих гостях,
где однажды, осенней порою,
нас гусиный косяк
не по-детски с тобою накроет.
В этой дикой земле,
в этом липком ордынском суглинке,
мы забыты картохой в золе,
где однажды нам радость сулили,
где солила слеза
небо, рваную рану заката.
Забывай. Отрезай.
Стопка горькая в пальцах зажата.
Изразцово сверкать
мытым окнам в оставленном доме.
Но Рубцова строка
никому не припомнится, кроме
пары-тройки седых,
недобитых, угрюмых эстетов…
На клеёнке следы
жизни, что проскочили экстерном.
Сергей Плотов. Два стихотворения
***
Попутали, похоже, берега мы —
Ни подвигов, ни доблести, ни славы.
Из своего – лишь запах перегара
Да речи о величии державы.
Мы восхищались мудрыми вождями.
Тасуя бойко имена и даты.
Но оказалось – в кузнице с гвоздями
Херово, а кузнец свалил куда-то.
И всё величье оказалось ложью,
Что осознать печально чрезвычайно.
За голенищем расписная ложка.
На ложке мелким шрифтом «made in Сhina».
Что нам предложит призрачное завтра?
В нём под ногами мать-земля сырая,
Дух самосада, перегара запах
И дым отечества над крышею сарая.
Другое стихотворение читать в блоге.