Автор: То не Лорелея поёт на высоком утесе,
то не девушка плачет в высоких прибрежных
фиолетовых ирисах на элегантных стеблях…
Не о рыбацком челне, что домой не вернется.
Это вода вздыхает об умершем северном ветре,
это волны помнят ладони, спускавшиеся с холмов
стонущими ночами раскачивающегося безмолвья.
Нет ничего печальней убитого горем фона
без человека…
Глобусы нежных тюльпанов покачивают сокрушено
шелком бутонов в такт утреннего затишья.