Ирина Евса. Три стихотворения
Наверно, ты умер — уже не проспаться, не выспаться на раскалённом песке. Твой сон, как зубчатый, поранивший пальцы зелёный осколок, зажат в кулаке. Ослабишь — отнимут. На пастбищах лета давно разворованы все тайники. И, словно бубенчики в храмах Тибета, стрекозы стеклянно звенят у щеки. В густом, обжигающем воздухе — в …