Борис Херсонский. 19 октября
Я Вам пишу. Привет! Чего ж Вам боле? Сребрит мороз увянувшее поле. Все говорят — нет правды на земле. Но мы легко живем, неправдой сыты. Деленьем размножаются пииты. Дыра зияет в непроглядной мгле. Печален я. Луна глядит в окно. В душе моей и пусто, и темно. Печален я. …