Марина Гарбер. Эмигрант
Там, где небо над кустом смородины В кумачовый затянулось бант, Я стою, простой предатель родины, Не любимый Богом эмигрант. Биография моя подпорчена, Кровь – что сок из ягоды, из той, Что в народе называют волчьею, Оказалась чересчур густой. Поманили тряпками да цацками, Гладкостью ружейного цевья, В воздухе горячее шотландское Расплескали …