Автор: Игорь Донсков

Не читайте поэтов взахлёб — Эти литеры, рифмы и стопы. Я прошу — не скачите галопом. Посидите, наморщите лоб. Поищите ответ в небесах — Что таится в рифмованных строфах? В чём секрет стихотворной голгофы? Что за магия скрыта в стихах? Это словно свободный полёт — Нараспев — языком и губами …

Старушечьи, цветущие герани На окнах, что скрываются в тумане. По улице ползёт сырой туман… Во что теперь играем, мальчуган? Наощупь я бреду, рукою шарю… В тумане треск костра и запах гари — Здесь в ночь рыжеволосую сожгли. Туман, туман — во все концы земли. Бреду наощупь. Под ногой брусчатка. И …

В этой песне будет очень много грязи — Оттого, что я прописан не в Париже. А в стране, где до отрыжки — безобразий, Где весною грязь пошире и пожиже. Эту песню, тушь размазав под глазами, Будет выть на МКАДе ночью проститутка, Отзвонившись перед этим старой маме — В городок, где …

Как страшно на стеклянных небесах! Шагаешь по стеклу и… замираешь. И обморочный, холодящий страх — Вот-вот и равновесье потеряешь. Трещит и прогибается стекло… Завидуешь — и ангелам, и птицам. И мнится — будто время истекло. А новый стих — увы, не сотворится. Как страшно — вниз, с сияющих высот! Забрался …

Вот — вспомнится какая-нибудь блажь — Картинка, позабытая на годы — Цирк-шапито и клоун Карандаш… Весенний ветер — как глоток свободы! А в скверах — воркованье голубей… И жить на свете — так легко и просто! И полон удивительных зверей Мой книжный, неисследованный остров. Ресурсных состояний не ищу. Само собою …

Париж седьмого года… Гумилёв Лет двадцати. Не признан, неизвестен, Не принят, не обласкан, неуместен… Нет «Жемчугов», «Чужих небес», «Костров»*. Что он искал в тиши библиотек? Какие темы душу волновали? В какие бездны демоны толкали? Каким он представлял двадцатый век? Автопробег «Пекин-Москва-Париж»! Невероятный! Межконтинентальный! В кафе «Прокоп»** сидит поэт печальный… Всем …

Когда б я был рыбак на белом свете — Чинил бы сети зимними ночами. И ждал путину… и искал бы ветер — Прищуренными, светлыми очами. Когда б я был рыжеволосой шлюхой, Блядующей направо и налево — Меня бы называли «потаскухой» И только спьяну, в шутку — Королевой. Когда б я …

Я знал, что ты вернёшься, старый друг. О, как я ждал ночную нашу встречу! Как чертишь ты вверху за кругом круг — Боялся — пропущу и не замечу. Сыграй мне это… Помнишь, ты играл Переложенье вольное из Баха? Какие ноты! И какой финал! Волшебник! Сердце прыгало от страха! Светает… Слышишь …

Печенье для Весны — ломающийся лёд. Для Осени коктейль — тягучий и сиропный. Растерянной душе — Не бойся, всё пройдёт… Беременной Луне — вой волчий и утробный. А я в густом лесу — волчонок-сирота. Хрустальные леса — из мёрзлых одиночеств. Я вам не покажу — поджатого хвоста. Отважно скалю клык …

Задумал побег мой приятель, фарфоровый гном. Он вспомнил подружку, последний полёт балерины… Точёные ножки… и вкус поцелуев невинных. Сердечко разбилось… А мы почему-то живём. А что нам осталось? Стареть и жирком заплывать. Где молодость наша? Где хрупкие, нервные спины? А были бы крылья — была бы жива балерина. Как жалко …

Стишок-журавлик у меня в руках… Ведь чуть не заклевали бедолагу! Пойдём, я заверну тебя в бумагу — Пускай окрепнет журавлиный мах. Быть может, это лучший из стихов, Что мной записан — тёплый, предзакатный. Любому — впору. Чистый и понятный. Из самых звонких, благозвучных слов. Не выдуманный, а такой — как …

Старательно заправлена в трико Футболка с самодельным трафаретом. В авоське — хлеб. В бидоне — молоко. А кеды маршируют прямо в лето. Скрип тротуаров и трамвайный звон. На Новый год — ситро и мандаринка. А за щекой — разжёванный гудрон — Несладкая и чёрная резинка. По Розочке налево… на Обруб. …

Намедни с друзьями я выпил, наверное, лишку… Мне снилось, что я оказался в Стране Дураков. Я еду в трамвае… А следом — нелепо, вприпрыжку Бежит за трамваем Последний Читатель Стихов. Тут я оcознал, что мы все — пассажиры трамвая. И в этом трамвае — нет места каким-то стихам. Мы каждое …

Ещё не всё равно… Ещё цепляет — Летящий снег… Идущий человек… Песок сквозь пальцы… Это время тает — Так тает на ладони первый снег. Ещё не время сфинксовых молчаний (примерил бронзовелость — не идёт) Закрыт замок. А ключик обещаний — Отложен (как всегда) на Новый Год. Что это значит? Ничего …

Я представил себя пассажиром «Титаника»… Но сложились стихи — про садового гномика. Я хотел написать про страдания странника… Но не знаю дорог — из уютного домика. Так, порою — один эпизод кинохроники — Только он и останется в зрительном фокусе. По комоду бредущие белые слоники… Септаккорд в нумерованном, свёрнутом опусе. …