Габриэлла Мистраль. Будущее
Будущее Зима накатится комом, навеет на душу грусть, и станет мир незнакомым, печальны песни — и пусть! Мой лоб, утомлен и жалок, уронит легкую прядь. О дух июньских фиалок, как больно ими дышать! У матери под гребенкой белей завьется зола, и я не дождусь ребенка, которого так ждала. Подарим старым …