Ефим Бершин. Запятые птицами упорхнут…

* * *
Запятые птицами упорхнут
с пожелтевших страниц, едва
полевая гроза просвистит, как кнут,
перемешивая слова.

Потому что в начале был звук в ночи,
а не слово, не жест, не мысль.
Жизнь рождалась, как яростный треск в печи,
из которой бежала мышь.

И останется только этот треск,
эта мышь из пещной норы.
Ну, а я, дорогая, всего лишь текст,
недописанный до поры.

А еще — собака. Я весь, как есть,
слышу все, чем живет навоз.
Оттого и страсть к перемене мест,
что бежит от тела, услышав весть,
непутевый собачий хвост.

Share
Статья просматривалась 176 раз(а)

2 comments for “Ефим Бершин. Запятые птицами упорхнут…

  1. Александр Биргер
    1 июня 2020 at 0:58

    Ефим Бершин работал в «Литературной газете», вёл поэтическую страницу в газете «Советский цирк», где впервые были опубликованы многие неофициальные поэты…
    p.s. В газете «Советский цирк» появилась и одна из лучших подборок Е. Рейна.
    _________________________________________-
    Ефим Б.
    Маргарите Крапчан..
    * * *
    Ты помнишь старый сквер на берегу лимана?
    Сочился из окна задумчивый кларнет.
             И пахло сентябрем.
             Но из-за океана
             ты помнишь этот сквер?
             Его сегодня нет.
     
     Ты помнишь этот дом? И за забором, рядом, —
      еврейские зрачки продолговатых слив?
             И плакала лоза осенним виноградом.
             Ты помнишь этот дом?
             Его уже снесли.
     
      Ты помнишь тихий Днестр в эпоху листопада
       и лодку, что тайком забилась в камыши…

    продолжение — http://quadriga.name/2014/08/efim-bershin-stihotvoreniya/
    _______________
    Спасибо Виктору (Бр.) за напоминание об интересных поэтах.

  2. Виктор (Бруклайн)
    1 июня 2020 at 0:24

    Ефим Бершин

    * * *
    Запятые птицами упорхнут
    с пожелтевших страниц, едва
    полевая гроза просвистит, как кнут,
    перемешивая слова.

    Потому что в начале был звук в ночи,
    а не слово, не жест, не мысль.
    Жизнь рождалась, как яростный треск в печи,
    из которой бежала мышь.

    И останется только этот треск,
    эта мышь из пещной норы.
    Ну, а я, дорогая, всего лишь текст,
    недописанный до поры.

    А еще — собака. Я весь, как есть,
    слышу все, чем живет навоз.
    Оттого и страсть к перемене мест,
    что бежит от тела, услышав весть,
    непутевый собачий хвост.

Добавить комментарий