Ефим Бершин. Меня прислали сказать вам, что он не придет…

Меня прислали сказать вам, что он не придет,
Но мне самому не сказали, что он не придет.
Он не придет, — хожу я и всем говорю,
не замечая, что дело движется к октябрю.

Не замечая, что дело движется к холодам.
Осень искрит, как улей, как Нотр-Дам.
Месяц серебряным ухом в стойле небес прядет.
Он не придет, — говорю я. – Он не придет.

Скверы, трамваи, бюсты, реклама вин.
Мы – словно две собаки. Холодно нам двоим.
Он не придет, — хожу я и говорю,
не замечая, что дело движется к октябрю.

Стынет трубач в подъезде. Спит виолончелист.
Снова врастает в ветку желтый опавший лист.
Музыка заблудилась. Кто не придет? К кому?
Ум уже неподвластен собственному уму.

Он не придет, — заклинаю. – Он не придет.
Кто-то шуршит над ухом, словно меня крадет.
Тени ворон. Аптека. Сходка ночных воров.
Лай поцелуев из проходных дворов.

Share
Статья просматривалась 56 раз(а)

2 comments for “Ефим Бершин. Меня прислали сказать вам, что он не придет…

  1. Виктор (Бруклайн)
    22 мая 2020 at 17:15

    Ефим Бершин

    Меня прислали сказать вам, что он не придет,
    Но мне самому не сказали, что он не придет.
    Он не придет, — хожу я и всем говорю,
    не замечая, что дело движется к октябрю.

    Не замечая, что дело движется к холодам.
    Осень искрит, как улей, как Нотр-Дам.
    Месяц серебряным ухом в стойле небес прядет.
    Он не придет, — говорю я. – Он не придет.

    Скверы, трамваи, бюсты, реклама вин.
    Мы – словно две собаки. Холодно нам двоим.
    Он не придет, — хожу я и говорю,
    не замечая, что дело движется к октябрю.

    Стынет трубач в подъезде. Спит виолончелист.
    Снова врастает в ветку желтый опавший лист.
    Музыка заблудилась. Кто не придет? К кому?
    Ум уже неподвластен собственному уму.

    Он не придет, — заклинаю. – Он не придет.
    Кто-то шуршит над ухом, словно меня крадет.
    Тени ворон. Аптека. Сходка ночных воров.
    Лай поцелуев из проходных дворов.

    • Александр Биргер
      22 мая 2020 at 21:18

      … Ефим Бершин работал в «Литературной газете», вёл поэтическую страницу в газете «Советский цирк», где впервые были опубликованы многие неофициальные поэты…( p.s. Одно из лучших старых стихотворений Евгения Рейна было опубликовано в газете «Советский цирк» в 90-е годы прошлого века… — АБ)
      = = = = = =
      – Ефим Львович, давайте начнём с самого начала:
      что такое, по-вашему, поэзия?
      – ..Вы бы ещё спросили, в чем смысл жизни или как зародилась эта жизнь на земле.. Некоторые полагают, что поэзия – это своего рода болезнь…Поэтов тяготит чувство невыполненного долга. Такое впечатление, что дар даётся в долг, который потом нужно отдавать в течение всей жизни…- не просто писать, а именно отдавать то, что тебе было дано…
      Я знаю, что до самого конца, несмотря на мучительные болезни, писали Андрей Вознесенский и Борис Чичибабин. Следовательно, долг не оставляет до последних дней жизни. За поэтами кто-то продолжает пристально следить. У меня есть ещё не опубликованное стихотворение, где я пишу именно об этом:
      На меня из тучи бородатой
      пялится, глазеет с давних пор
      то ли зритель, то ли соглядатай,
      то ли вор.
      Я в постель ложусь, не раздеваясь,
      и не сплю, как горная река…
      Ну и так далее… – Помню, в вашем совместном интервью с Левитанским Юрий Давыдович ссылался на Горького: «Обилие пишущих стихи в нашей стране объясняется низким культурным уровнем нашего народа»… https://45ll.net/efim_bershin/#biography
      Беседу с Ефимом Бершиным (Москва) провела Наталья Крофтс (Сидней)
      * * *
      Беспокойный выблядок пустынь,
      камень человеческого рода –
      Господи, я тоже чей-то сын.
      Просто затерялся средь осин
      в чреве персонального сугроба.
       
      Из-под рук уходит ремесло.
      Жили-были. Выжили. Но вместо
      озера – разбитое стекло,
      голая равнина из асбеста.
      Господи, куда нас занесло?
       
      За какой случайный поворот?
      По какой затейливой спирали?
      Я украл или меня украли –
      кто его сегодня разберёт?
       
      И свистят за лесом поезда,
      словно стрелы из тугого лука, –
      в никуда уходят, в никуда.
      На хвосте оставленного звука
      одиноко плещется звезда.
      :::::::::::::::::::::::::::
      Москва-Сидней, Лос-АнжелОС
      объединились в один совхоз…

Добавить комментарий