Виктор Каган. Два стихотворения

***

Флаги на башнях танцуют под музыку труб,
на стареньком барабане такт отбивает труп,
мальчишки пускают змеев, девочки – пузыри,
делают ручкой с трибуны замшелые упыри.

Сто лет на субботнике Ленин тащит бревно,
время до коммунизма на пальцах руки сочтено,
в небе пасутся мирно белых овечек стада,
физкультура и голодание излечивают навсегда.

Там дедушка всех народов, отец хороших людей,
там нить Ариадны вьётся в заботливых пальцах вождей,
там добрая воля свинчаткой скрепляет общий кулак,
там отдыхать посылают всех, кого надо, в ГУЛАГ.

Шею, как шарфик тесный, в кровь стирает ярмо.
Но, говорят, были – теперь таких нет! – эскимо,
сыр в мышеловке бесплатный и Стёпа-милицанер,
а потому не двинуться ли обратно в СССР?

Нельзя полюбить то, чему и названья нет,
а если полюбишь, то это всего лишь дурной бред –
паточно-вязкий, липкий, раскрашенный под золотой,
коровьей лепёшкой пялится из проруби глаз пустой.
© 20.2.2020

***

Ну что, мой детский сон про чудо-соловья?
Ну что, мой датский принц, где Дания твоя?
Ну что, мой Дон-Кихот, мой Мотл, мой Колобок,
где добрый знак душе, где сердцу уголок?
Сквозь серость облаков мерцает солнца плешь,
и месит время грязь – хоть пей её, хоть ешь.

Под сводом храма грех, по стенам храма мох,
в саду земных утех садовником Молох,
на звоннице звонарь, а колокола нет,
затрёпанный завет таит в себе навет,
серебряный рассвет, кровавая заря.
Недаром это круг не разомкнуть зазря,
не разорвать оков и не разжать тисков.

Но песенки сверчков, но вспышки светлячков,
но лёгкий топоток хрустальных башмачков,
грибных дождей намёк и птичий пересвист,
касание руки, бумаги чистый лист,
и тишины хорал, и горизонта нить,
и всем смертям назло простое счастье жить.
© 21.2.2020

Share
Статья просматривалась 59 раз(а)

1 comment for “Виктор Каган. Два стихотворения

  1. Виктор (Бруклайн)
    21 февраля 2020 at 23:26

    Виктор Каган

    ***

    Флаги на башнях танцуют под музыку труб,
    на стареньком барабане такт отбивает труп,
    мальчишки пускают змеев, девочки – пузыри,
    делают ручкой с трибуны замшелые упыри.

    Сто лет на субботнике Ленин тащит бревно,
    время до коммунизма на пальцах руки сочтено,
    в небе пасутся мирно белых овечек стада,
    физкультура и голодание излечивают навсегда.

    Там дедушка всех народов, отец хороших людей,
    там нить Ариадны вьётся в заботливых пальцах вождей,
    там добрая воля свинчаткой скрепляет общий кулак,
    там отдыхать посылают всех, кого надо, в ГУЛАГ.

    Шею, как шарфик тесный, в кровь стирает ярмо.
    Но, говорят, были – теперь таких нет! – эскимо,
    сыр в мышеловке бесплатный и Стёпа-милицанер,
    а потому не двинуться ли обратно в СССР?

    Нельзя полюбить то, чему и названья нет,
    а если полюбишь, то это всего лишь дурной бред –
    паточно-вязкий, липкий, раскрашенный под золотой,
    коровьей лепёшкой пялится из проруби глаз пустой.
    © 20.2.2020

    ***

    Ну что, мой детский сон про чудо-соловья?
    Ну что, мой датский принц, где Дания твоя?
    Ну что, мой Дон-Кихот, мой Мотл, мой Колобок,
    где добрый знак душе, где сердцу уголок?
    Сквозь серость облаков мерцает солнца плешь,
    и месит время грязь – хоть пей её, хоть ешь.

    Под сводом храма грех, по стенам храма мох,
    в саду земных утех садовником Молох,
    на звоннице звонарь, а колокола нет,
    затрёпанный завет таит в себе навет,
    серебряный рассвет, кровавая заря.
    Недаром это круг не разомкнуть зазря,
    не разорвать оков и не разжать тисков.

    Но песенки сверчков, но вспышки светлячков,
    но лёгкий топоток хрустальных башмачков,
    грибных дождей намёк и птичий пересвист,
    касание руки, бумаги чистый лист,
    и тишины хорал, и горизонта нить,
    и всем смертям назло простое счастье жить.
    © 21.2.2020

Добавить комментарий