Виктор Каган. Подборка стихотворений, написанных 24-25 января 2020 года

***

Занюханный вокзал ли, полустанок –
уже не вспомню, помню, что темнело
и чемоданы осыпались с санок,
и вместо фонаря луна висела.

Зажмуренные глухо веки ставен.
Дымок из труб, но двери на запорах.
На сельсовете вместо бога Сталин.
Собачий брех в недрёманых дозорах.

Потом нас пустит на ночь Марьстепанна,
за печкой угол, выстывшие сени,
иконы, чай – ну чем тебе не манна
небесная? А утром воскресенье –

сугроб колодца, будочка сортира,
простого быта бедная планида
под сенью деревенского ампира,
где из семи подушек пирамида.

Так жизнь и шла ни шатко и ни валко
в добре, тепле, в печи еда урчала.
А может быть, не так. Но всё же жалко,
что не вернуться на денёк в начало,

где посреди припудренного ада
сквозь заросли державного бурьяна
светилась взгляда тихая лампада
и у печи шуршала Марьстепанна.
© 24.1.2020

***

Деревья сбросили листву –
ну, тоже мне событие!
И я, как дерево, живу
по смутному наитию.

Шуршанье дней под шорох лет,
склонения, спряжения,
из года в год кордебалет
времён перемножения.

В осенней терпкой желтизне
обманчивый, обманутый
листок, повисший на стене,
рукой из тьмы протянутой.

Ума холодного обман
сродни живого вскрытию
и длится с вымыслом роман
по истины наитию.
© 24.1.2020

***

Прошлогоднего снега потёки
на немытых иззябших стенáх,
позабытые детства уроки,
музыканты в колодцах-дворах,

страхов в серой ночѝ угадайки,
воронки распугали ворон,
дед Мазай, подконвойные зайки,
сквозь морозы дымит эшелон,

город-сад из дощатых бараков,
силуэты убийц на значках,
стон костей в горевых буераках,
отблеск мушки в державных очках.

Всё прошло и уже не вернётся.
Не вернётся?! Ну что ты, не плачь.
Из беспамятства злого колодца
рвутся души. Зевает палач.

Cтынь-постынь, звяк-позвяк, шуры-муры.
С дна колодца Венера видна.
Жизнь-копейка, хитра пуля-дура
и летает, где хочет, она.
© 24.1.2020

***

«Господи, — я шепчу, —
прощенья просить хочу,
прости меня», говорю.
«Да я тебя не корю, —
мне отвечает бог, —
нет собаки без блох.

Но ты мне скажи, почему
по образу моему
слеплен, подобен мне,
тонешь в своей беговне,
как шелудивый пёс,
грехов колтунами оброс?»

Что мне ему сказать?
Прав он, ни дать, ни взять.
Думаю: «Ё-моё,
я же подобье твоё»,
думаю, но молчу,
а он в ответ: «Не хочу

судить тебя, сам суди,
только ворчать погоди –
толку в твой воркотне,
что солнца в забитом окне.
Лучше скажи, нахал,
где я тогда напахал?»

«Если бы знал я, господь,
я усмирил бы плоть,
я бы возвысил дух
и усладил твой слух,
если бы знал я ответ …
Ей-богу, ответа нет».

Так мы сидим вдвоём,
неторопливо пьём,
истины ибо в вине,
больше, чем в чьей-то вине.
Мочёный арбуз Земли.
Небесные журавли.

Синицы с ладоней клюют.
Ангелы тихо поют.
На деток с любовью глядя,
Каин им травит про дядю.
Тишь переходит в гладь.
Божия благодать.
© 25.1.2020

***

Тихо облетает лето.
Запах прели. Дух грибной.
Жёлтый листик амулета
в книге дней берестяной.

Яблок стук в земной ладони.
Паутинка вдоль щеки.
Облаков белеют кони.
Сохнут зло борщевики.

Жизни теплится дыханье.
Листья жгут. Плывёт дымок.
Туч глухое бормотанье.
Птичий чистый говорок.

День к плечу клонѝтся ночи.
Хочет воли ил на дне.
Смотрит сны весёлый кочет.
Мир склоняется к войне.

Ива волосы полощет,
наклонясь к лицу воды.
Высыхают лета мощи.
Время сбора лебеды.

Не расскажешь, не опишешь.
То ли явь, а то ли сны.
Только дышишь, дышишь, дышишь,
чтоб хватило до весны.
© 25.1.2020

Share
Статья просматривалась 159 раз(а)

2 comments for “Виктор Каган. Подборка стихотворений, написанных 24-25 января 2020 года

  1. Инна Беленькая
    27 января 2020 at 6:09

    Понравилось, особенно первое стихотворение.

  2. Виктор (Бруклайн)
    27 января 2020 at 2:17

    Виктор Каган. Подборка стихотворений, написанных 24-25 января 2020 года

    ***

    Занюханный вокзал ли, полустанок –
    уже не вспомню, помню, что темнело
    и чемоданы осыпались с санок,
    и вместо фонаря луна висела.

    Зажмуренные глухо веки ставен.
    Дымок из труб, но двери на запорах.
    На сельсовете вместо бога Сталин.
    Собачий брех в недрёманых дозорах.

    Потом нас пустит на ночь Марьстепанна,
    за печкой угол, выстывшие сени,
    иконы, чай – ну чем тебе не манна
    небесная? А утром воскресенье –

    сугроб колодца, будочка сортира,
    простого быта бедная планида
    под сенью деревенского ампира,
    где из семи подушек пирамида.

    Так жизнь и шла ни шатко и ни валко
    в добре, тепле, в печи еда урчала.
    А может быть, не так. Но всё же жалко,
    что не вернуться на денёк в начало,

    где посреди припудренного ада
    сквозь заросли державного бурьяна
    светилась взгляда тихая лампада
    и у печи шуршала Марьстепанна.
    © 24.1.2020

    Остальные стихотворения читать в блоге.

Добавить комментарий