Александр Габриэль. Эта жизнь напрокат…

Эта жизнь напрокат, этот день напрокат…
Чашка кофе. Пустой кафетерий.
В океанские хляби ныряет закат,
словно кровь из небесных артерий.
И не пахнет предчувствием стылой беды,
и ребенок играет у кромки воды,
строит стены песочного замка,
потемнела от грязи панамка.

В продырявленном небе плывут облака,
словно сделаны белым заплаты.
И впадают минуты, часы и века
в остывающий медленно латте.
День теряет оттенки, играет отбой.
Как сердитая кобра, белёсый прибой
зло шипит на мальчишку с лопаткой…
Прочен замок с кирпичною кладкой.

Из куста — стрекотанье беспечных цикад…
Я случаен, как зритель в партере.
И нырнул в океанские хляби закат,
словно кровь из небесных артерий.
Всё застыло в тиши уходящего дня,
и мальчишка так странно похож на меня:
ожила, словно в зыбкой истоме,
фотокарточка в старом альбоме…

Отчего — от усталости иль подшофе,
но над чашкой остывшего латте
я чуток прикорнул в придорожном кафе,
и ошиблись на век циферблаты.
Ничего не меняется в беге планет,
но мальчишки с лопаткой давно уже нет,
только времени шелест негромкий
различим у прибоя на кромке.

Share
Статья просматривалась 377 раз(а)

1 comment for “Александр Габриэль. Эта жизнь напрокат…

  1. Виктор (Бруклайн)
    5 марта 2019 at 20:43

    Александр Габриэль

    Эта жизнь напрокат, этот день напрокат…
    Чашка кофе. Пустой кафетерий.
    В океанские хляби ныряет закат,
    словно кровь из небесных артерий.
    И не пахнет предчувствием стылой беды,
    и ребенок играет у кромки воды,
    строит стены песочного замка,
    потемнела от грязи панамка.

    В продырявленном небе плывут облака,
    словно сделаны белым заплаты.
    И впадают минуты, часы и века
    в остывающий медленно латте.
    День теряет оттенки, играет отбой.
    Как сердитая кобра, белёсый прибой
    зло шипит на мальчишку с лопаткой…
    Прочен замок с кирпичною кладкой.

    Из куста — стрекотанье беспечных цикад…
    Я случаен, как зритель в партере.
    И нырнул в океанские хляби закат,
    словно кровь из небесных артерий.
    Всё застыло в тиши уходящего дня,
    и мальчишка так странно похож на меня:
    ожила, словно в зыбкой истоме,
    фотокарточка в старом альбоме…

    Отчего — от усталости иль подшофе,
    но над чашкой остывшего латте
    я чуток прикорнул в придорожном кафе,
    и ошиблись на век циферблаты.
    Ничего не меняется в беге планет,
    но мальчишки с лопаткой давно уже нет,
    только времени шелест негромкий
    различим у прибоя на кромке.

Добавить комментарий