Борис Чичибабин. Тебе, моя Русь…

Сегодня исполнилось 96 лет со дня рождения поэта.

Тебе, моя Русь, не Богу, не зверю —
Молиться молюсь, а верить — не верю.
Я сын твой, я сон твоего бездорожья,
Я сызмала Разину струги смолил.
Россия русалочья, Русь скоморошья,
Почто не добра еси к чадам своим?

От плахи до плахи по бунтам, по гульбам
Задор пропивала, порядок кляла, —
И кто из достойных тобой не погублен,
О гулкие кручи ломая крыла.

Нет меры жестокости ни бескорыстью,
И зря о твоем же добре лепетал
Дождем и ветвями, губами и кистью
Влюбленно и злыдно еврей Левитан.

Скучая трудом, лютовала во блуде,
Шептала арапу: кровцой полечи.
Уж как тебя славили добрые люди —
Бахвалы, опричники и палачи.

А я тебя славить не буду вовеки,
Под горло подступит — и то не смогу.
Мне кровь заливает морозные веки.
Я Пушкина вижу на жженом снегу.

Наточен топор, и наставлена плаха.
Не мой ли, не мой ли приходит черед?
Но нет во мне грусти и нет во мне страха.
Прими, моя Русь, от сыновних щедрот.

Я вмерз в твою шкуру дыханьем и сердцем,
И мне в этой жизни не будет защит,
И я не уйду в заграницы, как Герцен,
Судьба Аввакумова в лоб мой стучит.

 

Share
Статья просматривалась 75 раз(а)

1 comment for “Борис Чичибабин. Тебе, моя Русь…

  1. Виктор (Бруклайн)
    9 января 2019 at 23:52

    Сегодня исполнилось 96 лет со дня рождения Бориса Чичибабина

    Тебе, моя Русь, не Богу, не зверю —
    Молиться молюсь, а верить — не верю.
    Я сын твой, я сон твоего бездорожья,
    Я сызмала Разину струги смолил.
    Россия русалочья, Русь скоморошья,
    Почто не добра еси к чадам своим?

    От плахи до плахи по бунтам, по гульбам
    Задор пропивала, порядок кляла, —
    И кто из достойных тобой не погублен,
    О гулкие кручи ломая крыла.

    Нет меры жестокости ни бескорыстью,
    И зря о твоем же добре лепетал
    Дождем и ветвями, губами и кистью
    Влюбленно и злыдно еврей Левитан.

    Скучая трудом, лютовала во блуде,
    Шептала арапу: кровцой полечи.
    Уж как тебя славили добрые люди —
    Бахвалы, опричники и палачи.

    А я тебя славить не буду вовеки,
    Под горло подступит — и то не смогу.
    Мне кровь заливает морозные веки.
    Я Пушкина вижу на жженом снегу.

    Наточен топор, и наставлена плаха.
    Не мой ли, не мой ли приходит черед?
    Но нет во мне грусти и нет во мне страха.
    Прими, моя Русь, от сыновних щедрот.

    Я вмерз в твою шкуру дыханьем и сердцем,
    И мне в этой жизни не будет защит,
    И я не уйду в заграницы, как Герцен,
    Судьба Аввакумова в лоб мой стучит.

Добавить комментарий