Истекающий вечер вплетает огни
в переливы мелькающих станций.
То ли сбрендивший город молитвы бубнит,
то ли плачет прощальные стансы.
Изможденное лето лежит на боку,
по безлюдной земле распласталось,
часовая кукушка лепечет «ку-ку-
без-пяти-понедельников-старость».
Всё написано. Неба густой палимпсест
закорючки последние ловит,
до земли раскачавшийся Северный Крест
зацепился за мой могендовид.
На цепочке болтаюсь, как пойманный тать,
у любви на последнем пределе.
— Ты всегда говорила, что хочешь летать?
— Ну, хотела…
— Тогда полетели!
Отрываюсь рывками от боли земной —
так взмывает подбитая птица.
Мне на привязи душно, и страшно одной,
и обратно нельзя опуститься.
А внизу, подпоясано мертвым узлом,
хохоча, чертыхаясь и воя,
извивается время, распаду назло
обращаясь во что-то живое,
как из груды полночного стихорванья
не ответы встают, а вопросы,
как из выжженой глины, где мама моя,
по весне расцвели абрикосы…
Один комментарий к “Юлия Драбкина. Истекающий вечер вплетает огни…”
Добавить комментарий
Для отправки комментария вам необходимо авторизоваться.
Юлия Драбкина
Истекающий вечер вплетает огни
в переливы мелькающих станций.
То ли сбрендивший город молитвы бубнит,
то ли плачет прощальные стансы.
Изможденное лето лежит на боку,
по безлюдной земле распласталось,
часовая кукушка лепечет «ку-ку-
без-пяти-понедельников-старость».
Всё написано. Неба густой палимпсест
закорючки последние ловит,
до земли раскачавшийся Северный Крест
зацепился за мой могендовид.
На цепочке болтаюсь, как пойманный тать,
у любви на последнем пределе.
— Ты всегда говорила, что хочешь летать?
— Ну, хотела…
— Тогда полетели!
Отрываюсь рывками от боли земной —
так взмывает подбитая птица.
Мне на привязи душно, и страшно одной,
и обратно нельзя опуститься.
А внизу, подпоясано мертвым узлом,
хохоча, чертыхаясь и воя,
извивается время, распаду назло
обращаясь во что-то живое,
как из груды полночного стихорванья
не ответы встают, а вопросы,
как из выжженой глины, где мама моя,
по весне расцвели абрикосы…