Юлия Драбкина. Истекающий вечер вплетает огни…

Истекающий вечер вплетает огни
в переливы мелькающих станций.
То ли сбрендивший город молитвы бубнит,
то ли плачет прощальные стансы.
Изможденное лето лежит на боку,
по безлюдной земле распласталось,
часовая кукушка лепечет «ку-ку-
без-пяти-понедельников-старость».
Всё написано. Неба густой палимпсест
закорючки последние ловит,
до земли раскачавшийся Северный Крест
зацепился за мой могендовид.
На цепочке болтаюсь, как пойманный тать,
у любви на последнем пределе.
— Ты всегда говорила, что хочешь летать?
— Ну, хотела…
— Тогда полетели!
Отрываюсь рывками от боли земной —
так взмывает подбитая птица.
Мне на привязи душно, и страшно одной,
и обратно нельзя опуститься.
А внизу, подпоясано мертвым узлом,
хохоча, чертыхаясь и воя,
извивается время, распаду назло
обращаясь во что-то живое,
как из груды полночного стихорванья
не ответы встают, а вопросы,
как из выжженой глины, где мама моя,
по весне расцвели абрикосы…

Share
Статья просматривалась 115 раз(а)

1 comment for “Юлия Драбкина. Истекающий вечер вплетает огни…

  1. Виктор (Бруклайн)
    8 июня 2018 at 2:39

    Юлия Драбкина

    Истекающий вечер вплетает огни
    в переливы мелькающих станций.
    То ли сбрендивший город молитвы бубнит,
    то ли плачет прощальные стансы.
    Изможденное лето лежит на боку,
    по безлюдной земле распласталось,
    часовая кукушка лепечет «ку-ку-
    без-пяти-понедельников-старость».
    Всё написано. Неба густой палимпсест
    закорючки последние ловит,
    до земли раскачавшийся Северный Крест
    зацепился за мой могендовид.
    На цепочке болтаюсь, как пойманный тать,
    у любви на последнем пределе.
    — Ты всегда говорила, что хочешь летать?
    — Ну, хотела…
    — Тогда полетели!
    Отрываюсь рывками от боли земной —
    так взмывает подбитая птица.
    Мне на привязи душно, и страшно одной,
    и обратно нельзя опуститься.
    А внизу, подпоясано мертвым узлом,
    хохоча, чертыхаясь и воя,
    извивается время, распаду назло
    обращаясь во что-то живое,
    как из груды полночного стихорванья
    не ответы встают, а вопросы,
    как из выжженой глины, где мама моя,
    по весне расцвели абрикосы…

Добавить комментарий