Автор: 
* * *
Надеюсь, я чувства ничьи не задела,
Когда невесомое платье надела,
Когда, находясь в столь преклонных летах,
Надела воздушное платье в цветах.
Я знаю: не летом, так осенью где-то
Решит на меня наложить своё вето
Создатель, и, нечет меняя на чёт,
Меня принимать перестанет в расчёт.
Но я не умею легко относиться
К такому исходу. И в платье из ситца,
В котором мне лет моих точно не дашь,
Упрямо пытаюсь вписаться в пейзаж,
Стать частью опушки, иль частью поляны,
Чья гибель не входит в ближайшие планы
Создателя нашего. Что ж, полежу
На травушке мягкой. А там погляжу.
2011
* * *
А жизнь идет без передышки,
Не прерываясь ни на миг.
Идет, когда читаем книжки,
Когда спешим на чей–то крик,
Идет, когда живем, играя,
Иль в бездорожье путь торим,
Когда, скучая, ждем трамвая,
Когда с любимым говорим,
Когда, резвясь, сшибаем льдинку,
За прошлым мчимся по следам,
Идет то будто под сурдинку,
То разрывая сердце нам,
Идет в пылу мы или в дреме,
Затишье нынче или бой,
Идет, когда сырые комья
Стучат по крышке гробовой.
1969