Александр Сопроновский. Где все до смешного знакомо…

Записки из мёртвого дома, 
Где всё до смешного знакомо – 
Вот только смеяться грешно, 
Из дома, где взрослые дети 
Едва ли уже не столетье, 
Как вены, вскрывают окно. 
  
По-прежнему столпотвореньем 
Заверчена с тем же терпеньем 
Москва, громоздясь над страной. 
В провинции вечером длинным 
По-прежнему катится ливнем 
Заливистый, полублатной. 
  
Не зря меня стуком колёсным – 
Манящим, назойливым, косным – 
Легко до смешного увлечь. 
Милее домашние стены, 
Когда под рукой – перемены, 
И вчуже – отчётливей речь. 
  
Небось нам и родина снится, 
Когда за окном – заграница. 
И слёзы струятся в тетрадь. 
И пусть себе снится хвороба, 
Люби её, милый, до гроба: 
На воле – вольней выбирать. 
  
А мне из-под спуда и гнёта 
Всё снится лишь – рёв самолёта, 
Пространства земного родство. 
И это, поверь, лицедейство, 
Что будто бы некуда деться, 
Сбежать от себя самого. 
  
Да сам-то я кто? И на что нам 
Концерты для лая со шмоном, 
Наследникам воли земной? 
До самой моей сердцевины – 
Сквозных акведуков руины, 
И вересковые равнины, 
И – родина, Боже ты мой...

Источник: сайт "45 параллель"
Share
Статья просматривалась 154 раз(а)

Добавить комментарий