Дмитрий Быков. Вечно слышу стоны бывших…

Им и счастье полной чашей, — а была нищета, —
И квартира лучше нашей, и партнер не чета!
Все равно глядят оне в мою сторону,
Хоть в моей-то стороне все по-старому.

Разбежались, разуверились, прощай, по газам!
Как люблю я эту ненависть. Она мне бальзам.
Было десять лет назад, смылось начисто…
Это вроде, так сказать, знака качества.

Уж и так тебе отрада — и питье, и кутья,
А тебе зачем-то надо, чтобы я, чтобы я.
Только я-то не кутья, я морожено,
И меня тебе, дитя, не положено.

А уж вы, друзья-абреки, — целый клир, черт бы с ним,
С кем развел меня навеки русский мир, русский Крым, —
Эти тоже все глядят в мою сторону,
Приманить меня хотят, да по-скорому.

Все, казалось бы, досталось — и флажок, и совок,
А нужна такая малость — мой шажок, мой кивок!
Ни Кобзона не хотят, ни Миха́лкова —
Все-то помнят, не простят меня жалкого!

Уж и так твоя бригада — и коза, и свинья,
А тебе зачем-то надо, чтобы я, чтобы я.
Только я-то не темляк, не обоймица,
И меня тебе, земляк, не обломится.

Вот и Родина, щеляста, вроде старой скамьи:
Уж и так процентов на сто — все свои, все твои!
Где подобный монолит, не припомню я:
Если что и заболит, то фантомное.

Всех вберет твоя ограда, обведя, притая,
А тебе зачем-то надо, чтобы я, чтобы я!
Но учись ценить и ты, вместо верности,
Горький вкус неполноты, словно в вермуте.

Нет, не все тебе подвластно, хоть оденься в багрец,
Потому что оторвался твой наглец, твой беглец.
Мир, подвластный целиком, мир уменьшенный, —
Все равно, что силикон вместо женщины.

То-то Бог меня и терпит — за стремленье вовне,
За побег, за привкус терпкий в виноградном вине.
Огневой его этил, в пику прихвостням,
Я слегка обогатил этим привкусом.